tag:blogger.com,1999:blog-70412041726521899522024-02-21T00:48:58.172+00:00Histórias da CART 3503Para denunciarmos, para perdoarmos, mas para jamais esquecermos!mcbastoshttp://www.blogger.com/profile/08931715969785497183noreply@blogger.comBlogger23125tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-1851333066469272462013-06-03T20:59:00.003+01:002013-06-03T20:59:15.877+01:00 FOTOS EM ATRASO ( Almoço em Aguim)<span style="color: red; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">A todos os companheiros que estiveram presentes em Aguim, e que encomendaram fotografias, o fotógrafo faz saber que o atraso das fotos se deve ao encerramento da estação dos Correios de Celas-Coimbra, local de onde as expediu por correio registado.</span><br />
<span style="color: red; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Pede desculpa por este contratempo, embora lhe seja alheio, e solicita que aguardem mais um pouco.</span><br />
<br />mcbastoshttp://www.blogger.com/profile/08931715969785497183noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-74616521512369378392013-03-07T19:15:00.003+00:002013-03-16T18:25:23.127+00:00Convívio da CART 3503<br />
<br />
<div class="MsoEnvelopeReturn">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Companheiro</span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">,</span></div>
<div class="Saudao">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">No
dia 27 de Abril teremos mais uma operação para a qual estamos todos convocados.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<b><u><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Confirma até ao
dia 20 de Abril e indica quantos convidados trazes.<o:p></o:p></span></u></b></div>
<div class="MsoBodyText">
</div>
<div class="MsoEnvelopeReturn">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">TLM: 965267018<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoEnvelopeReturn">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">e-mail: mancbastos@hotmail.com</span></div>
<br />
<div class="MsoBodyText">
<b><u><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></u></b></div>
<div class="MsoBodyText">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Todos
os elementos da Cart 3503 devem aparecer na formatura na hora e local abaixo
indicados devendo para isso vir devidamente municiados de camaradagem, amizade
e espírito de sã convivência.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b><u>Data e Hora da
Formatura</u></b><u>: <b>27 de Abril de 2013 pelas 11H30</b><o:p></o:p></u></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<br />
<div align="left" class="MsoNormal" style="margin-left: 7.1pt;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoBodyText">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><u><b>Local da
formatura</b>: <b>Aguim</b></u></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<br />
<div align="left" class="MsoNormal" style="margin-left: 7.1pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> <b>GPS</b> – N: 20º 24' 56,41"<o:p></o:p></span></div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="margin-left: 7.1pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> O: 8º 26' 54,98"</span></div>
<div>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoBodyText">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Na
picada <b>A1</b> sai para a Mealhada e
segue na picada <b>Nacional 1</b> em
direcção ao Porto. Sai da Nacional 1 para <b>Aguim</b>
até ao Largo da Capela. As viaturas devem estacionar nas ruas vizinhas. O
serviço religioso terá lugar imediatamente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b>Operação</b>: formar-se-á a
coluna após o serviço religioso que se dirigirá ao objectivo pela picada da Rua
do Barreiro até ao cruzamento com a picada Nacional 1, onde deve haver o maior
cuidado com as viaturas do IN que poderão aparecer a alta velocidade.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">A
progressão para o objectivo deve ser efectuada conforme a carta militar e fotos abaixo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">A
picagem de todo o percurso é efectuada por um moderníssimo processo de
telepatia que dispensa que andemos de pica na mão.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b><u><br /></u></b></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b><u>Chegada ao
objectivo às 13H00 – </u></b><u>Restaurante "O Sancho"<o:p></o:p></u></span></div>
<div class="MsoBodyText">
</div>
<div class="MsoBodyText">
<br />
<div align="left" class="MsoNormal" style="margin-left: 7.1pt;">
<br /></div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="margin-left: 7.1pt;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> <b> </b></span><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b>GPS</b> - N: 40º 25' 03,20" <o:p></o:p></span></div>
<div align="left" class="MsoNormal" style="margin-left: 7.1pt;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> O: 8º 17' 27,21"</span></div>
</div>
<div class="MsoBodyText">
<b><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Ração de
Combate:<o:p></o:p></span></b></div>
<div align="left" class="MsoBodyText" style="margin-left: 3cm; text-indent: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Entradas
variadas<br />
Sopa de legumes<br />
Filetes com Arroz de legumes<br />
Leitão<br />
Espumante bruto São Domingues<br />
Vinho Maduro Tinto e Branco, Verde e Frisante<br />
Água e Sumos<br />
Pudim ou Salada de Frutas e Bolo de Aniversário<br />
Café e Digestivos</span><o:p></o:p></div>
<div align="left" class="MsoBodyText" style="margin-left: 3cm; text-indent: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<br />
<div align="left" class="MsoBodyText">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b>Preço: 25 €</b> (<i>crianças menores de 4 anos: grátis; de 4 a
10 anos: 15€</i>)<o:p></o:p></span></div>
<div align="left" class="MsoBodyText">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="left" class="MsoBodyText">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="left" class="MsoBodyText">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b>Para chegar a Aguim a partir da Autoestrada:</b></span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b><br /></b></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Percurso:</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Ponto A - Saida da A1 para a Mealhada</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Ponto B - Aguim (Missa)</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Ponto C - Restaurante</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_IHF7ynBO0p8kjY7z65tPwZ9CrEx8gW6RzIpCL70zycQVEhiGc7EKcGVxb7UxjGiCqvQFjIHSwt-60hA7BjhJRuQEMAvVZD-KApFHP7xE_76mhlmpHtZk4ZBl7Hw-FEsN57ifPWlfUiY/s1600/Percurso+para+Aguim.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_IHF7ynBO0p8kjY7z65tPwZ9CrEx8gW6RzIpCL70zycQVEhiGc7EKcGVxb7UxjGiCqvQFjIHSwt-60hA7BjhJRuQEMAvVZD-KApFHP7xE_76mhlmpHtZk4ZBl7Hw-FEsN57ifPWlfUiY/s1600/Percurso+para+Aguim.JPG" /></a></div>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div align="left" class="MsoBodyText">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Sai da A1 para a Mealhada e segue no sentido do Porto </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Segue na Nacional 1 até Aguim</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/6C7faAWz9tQ?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe><span style="font-size: xx-small;"> </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;">(</span><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: xx-small;">A</span><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: xx-small;">nimação do Google Hearth)</span></div>
</div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjweAAKcwIdh4Wn6Ce7Ze3uHArlS7H4jlPjIP0NZKTn-tFpUHd8ChQPLbJYPaw_27Jn2UtP7kjhGEcReO9H9SGYrVWPy-AjnsQQyWj3V5zI2qFKhkuIwDf8gIS8JXV4mPfa6Kmamuyt0Nc/s1600/Crusamento+para+Aguim.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjweAAKcwIdh4Wn6Ce7Ze3uHArlS7H4jlPjIP0NZKTn-tFpUHd8ChQPLbJYPaw_27Jn2UtP7kjhGEcReO9H9SGYrVWPy-AjnsQQyWj3V5zI2qFKhkuIwDf8gIS8JXV4mPfa6Kmamuyt0Nc/s1600/Crusamento+para+Aguim.JPG" height="324" width="640" /></a><br />
<br />
<div align="left" class="MsoBodyText">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-align: center;">Abandona a Nacional 1 para Aguim até ao Largo da Capela onde se celebrará a missa</span></div>
<div align="left" class="MsoBodyText">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdYsnlxDPjMYsn03WvX1UCPMvSSe3v4-Vp0bgh1tgfnMH0zNXUpkBRFJdHYFnYzgCayRUuCu4ka-diz1tJV7FK5GecZzNgAWATL_ZVRToe1DcLm4qRUawpu-TLyuKcax0ptZ_haXkgZOo/s1600/Largo+da+Capela.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdYsnlxDPjMYsn03WvX1UCPMvSSe3v4-Vp0bgh1tgfnMH0zNXUpkBRFJdHYFnYzgCayRUuCu4ka-diz1tJV7FK5GecZzNgAWATL_ZVRToe1DcLm4qRUawpu-TLyuKcax0ptZ_haXkgZOo/s1600/Largo+da+Capela.JPG" height="444" width="640" /></a></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Depois da Missa regressa à Nacional 1</span></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/YC5oT-pNWrc?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;">(</span><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: xx-small;">A</span><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: xx-small;">nimação do Google Hearth)</span></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6HKF4ohe2qmwvRF2WsdHFQGaALd3_rTL4ePr66lRvgH6gaiDStkJEeWRulbNWu4lNnCq3RqavJmp1e5ifBOdeGvuzEpimJsUXSq-mXaqLnxB1Ssd4Qm9iQdmKj9LxF5hMGcMtSFR7zPo/s1600/Cruzamento+com+a+N1.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6HKF4ohe2qmwvRF2WsdHFQGaALd3_rTL4ePr66lRvgH6gaiDStkJEeWRulbNWu4lNnCq3RqavJmp1e5ifBOdeGvuzEpimJsUXSq-mXaqLnxB1Ssd4Qm9iQdmKj9LxF5hMGcMtSFR7zPo/s1600/Cruzamento+com+a+N1.JPG" height="364" width="640" /></a><br />
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">e segue em direcção ao Porto durante 150 mts</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLJR_uQYuPeJsq83QcBRxG5fewS8tvOPrij_gDNROBo4PCAjgmxYItp3QgTD8LbzB7Fdwropp-HCbwqkwqml8a-jmqF7QAjaaVZmVVvSaIau8eH99JfqPnS4LQJnuDLdHNBDvlpGhNb7Y/s1600/Chegar+ao+restaurante.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLJR_uQYuPeJsq83QcBRxG5fewS8tvOPrij_gDNROBo4PCAjgmxYItp3QgTD8LbzB7Fdwropp-HCbwqkwqml8a-jmqF7QAjaaVZmVVvSaIau8eH99JfqPnS4LQJnuDLdHNBDvlpGhNb7Y/s1600/Chegar+ao+restaurante.jpg" height="246" width="640" /></a><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Sai da A1 para o recinto do restaurante</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div align="left" class="MsoBodyText">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA3LEWl2_3rNnXbEjvdD0XR0ILUXa6F7ytfW5Su-4NxrP1EIkyP058MPjVG-S8I3pARbChoy1ia2fODwhVyKVCyO7QV1YnOZoBBJ4L5WZW3UjqJRPBFgRckQxmLe6OeomsYCyo8tQ_09g/s1600/Restaurante+-+entrada.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA3LEWl2_3rNnXbEjvdD0XR0ILUXa6F7ytfW5Su-4NxrP1EIkyP058MPjVG-S8I3pARbChoy1ia2fODwhVyKVCyO7QV1YnOZoBBJ4L5WZW3UjqJRPBFgRckQxmLe6OeomsYCyo8tQ_09g/s1600/Restaurante+-+entrada.JPG" height="372" width="640" /></a></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Restaurante "O Sancho"</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMYTaIhZ3M_Ws3q79rEcrVtPSB8shLhPfQWBF-2wJ1W20vHLcQw7GvP7DfanD7WhAv_Wy6dJLgjuYQkpcyfHMwih9Klr1EDgsPRA1uLsx1-YaTBiMSdsQV6pLNUlX2AbRdamAA9DAL_wM/s1600/Restaurante.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMYTaIhZ3M_Ws3q79rEcrVtPSB8shLhPfQWBF-2wJ1W20vHLcQw7GvP7DfanD7WhAv_Wy6dJLgjuYQkpcyfHMwih9Klr1EDgsPRA1uLsx1-YaTBiMSdsQV6pLNUlX2AbRdamAA9DAL_wM/s1600/Restaurante.JPG" height="350" width="640" /></a></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Bom convívio e bom apetite!!!</span></div>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<br />
<!-- Blogger automated replacement: "https://images-blogger-opensocial.googleusercontent.com/gadgets/proxy?url=http%3A%2F%2F1.bp.blogspot.com%2F-QbFOMiWVBCY%2FUTjleOAM0HI%2FAAAAAAAAAtc%2F17VlXLV-O4g%2Fs1600%2FChegar%2Bao%2Brestaurante.jpg&container=blogger&gadget=a&rewriteMime=image%2F*" with "https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLJR_uQYuPeJsq83QcBRxG5fewS8tvOPrij_gDNROBo4PCAjgmxYItp3QgTD8LbzB7Fdwropp-HCbwqkwqml8a-jmqF7QAjaaVZmVVvSaIau8eH99JfqPnS4LQJnuDLdHNBDvlpGhNb7Y/s1600/Chegar+ao+restaurante.jpg" -->mcbastoshttp://www.blogger.com/profile/08931715969785497183noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-70456426267472527862012-01-21T00:07:00.005+00:002012-01-21T00:33:32.513+00:00Bananeiras<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4d4M3wl_Gyplkpuk1dSa18x8xC_-iLZiCeCKfO1v7JHLWUOH4pI8KC3c7XLIaeOD-l7wSWRLASr9wPI8xLgrEQENmr-9CJlA6BFKtjfVO49P44JPlbmOmVG7_DJ0_HS47LeOmSrqTKRA/s1600/%25C3%2581guas+de+Mueda+%2528e%2529.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; width: 400px; height: 292px; text-align: center; display: block; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5699856788026799298" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4d4M3wl_Gyplkpuk1dSa18x8xC_-iLZiCeCKfO1v7JHLWUOH4pI8KC3c7XLIaeOD-l7wSWRLASr9wPI8xLgrEQENmr-9CJlA6BFKtjfVO49P44JPlbmOmVG7_DJ0_HS47LeOmSrqTKRA/s400/%25C3%2581guas+de+Mueda+%2528e%2529.jpg" /></a><div style="text-align: center;"><span style="font-size:85%;"><i>As Águas - Mueda</i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size:85%;"><span><i>Foto retirada </i><b><a href="http://ultramar.terraweb.biz/Imagens/mocambique_LuisPintoCoelho_01EstadiaemMueda.htm">daqui</a></b><i> e posteriormente editada</i></span>.</span></div><div style="text-align: center;" align="justify"> </div></div><br /><p class="MsoBodyText"><span style="font-family: verdana; ">Dizia o Furriel Manuel Bastos, e digo eu, furriel na guerra, furriel para toda a vida, num seu recente texto, publicado no “site” Cacimbo, que “nunca regressamos de África”.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">É verdade, de África e da Guerra, tomo a liberdade de acrescentar.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Precisamente, por estes dias finais de mais um ano, já lá vão 38, Mueda fervilhava de agitação, preparando um mega-almoço, especialmente abastecido por uma aeronave propositadamente contratada para o efeito, vinda de Nampula, bem carregada de comes e bebes, que reuniria no 1º dia do ano de 1974 as designadas figuras militares, politicas, sociais e religiosas, de Lourenço Marques e de Nampula.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Pretendia-se com a realização de tal evento mostrar ao mundo que Portugal estava bem presente naquelas paragens, ao contrário do que os jornais, estrangeiros, claro, noticiavam, acerca da luta travada no terreno.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Aproximava-se, pois, o fim do ano, com o Natal já passado, e eu ainda a recuperar do paludismo que me havia atirado para a cama uns dias antes da noite de consoada.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Felizmente, até então, não havíamos sofrido o sempre esperado ataque dos “terroristas”, o que fazia antever um possível bombardeamento pela entrada do novo ano, já que dificilmente escaparíamos á tradição das boas vindas que por esta altura do ano a FRELIMO sempre presenteava as forças portuguesas, naquelas paragens.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">E, eis que, ainda abalado pela crise de paludismo, fui chamado ao comando, onde me foi comunicado que, uma vez que tinha já alta médica, fora nomeado, aliás, como a companhia 3503, para comandar uma coluna, responsável pela protecção a uma obra cometida à engenharia.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Exactamente, foi-me comunicado, melhor, ordenado, que a partida da coluna seria na manhã do dia 31, isto é, no último dia do ano.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">A Cart 3503, além do capitão e responsável pela operação, forneceria um alferes, que calhou ser o Silvestre, dois ou três furriéis e uns vinte e poucos soldados. O restante pessoal seria da engenharia.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">A Cart 3501, de Nancatary, enviaria ao nosso encontro um número idêntico de homens, que se juntariam a nós como reforço á operação com vista à construção de uma ponte, nas Bananeiras, assim se designava aquele local, no meio do mato, sobre um pequeno riacho, que substituiria uma outra há muito destruída pelos guerrilheiros e por onde era suposto passar uma coluna de abastecimento, vinda de Nampula.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">A escolha do alferes Silvestre, pese a sua recente alta médica, decidida no Hospital de Nampula, culminando um processo de tratamento e recuperação demorado, após violentos ferimentos sofridos, que o colocaram às portas da morte, muitos meses antes, dizia, a sua escolha para me acompanhar resultou de uma pequena reunião entre nós os dois e o outro alferes da companhia, o Silva, por todos tratado por Silvita.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Face à necessidade de nomear um deles, vi-me perante um dilema, tomar uma decisão entre um, o Silvestre, que não se entendia como era possível, atento os graves ferimentos sofridos e o calvário que passou pelos hospitais, incluindo com evacuação para Portugal e, agora regressado ao mesmo teatro de guerra, por um lado e, por outro, o Silvita, que vinha, quase ininterruptamente, assegurando a realização das operações que a companhia era permanentemente obrigada a realizar, sem que estivesse dotada dos meios humanos mínimos para tal, não só de oficiais como de soldados.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Então passei-lhes “a bola” e eles que decidissem entre ambos qual seria o que me acompanharia na operação. De imediato, o Silvestre disse que teria de ser o capitão a escolher. Também, sem perda de tempo, decidi que seria ele próprio a participar na coluna.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Os demais militares que ficavam em Mueda, fossem os “aramistas”, ou o que restava dos atiradores, também decidiram que não participariam no previsto mega-almoço, e dessa forma solidarizavam-se com aqueles que partiam para o mato.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Para o efeito, de modo a evitar represálias, uns juntar-se-iam ao grupo de soldados que estacionavam no acampamento instalado no aldeamento, e os restantes iriam para as “Águas”, fora de Mueda, a uma meia dúzia de quilómetros, onde a companhia mantinha um grupo de quarenta militares, que assegurava o abastecimento de água a Mueda.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Com votos, em surdina, de que Mueda fosse atacada na nossa ausência, lá partimos para as Bananeiras. Berliets carregadas com os soldados e material necessário a uma estadia que se previa de vários dias, além de toda a maquinaria da engenharia.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Pequena paragem na picada, no desvio para as Águas, onde largámos dois graduados da companhia de engenharia que, por maldade, haviam sido integrados para realizar aquela operação, apesar de terem chegado a Mueda, vindos de Portugal, dois dias antes. Estavam assustados, como era normal, para quem pela primeira vez, e mal acabados de chegar, se viam numa situação daquelas. Entre risos e bocas foi-lhes explicado que não era mais que o cumprimento de uma, digamos, praxe, que em Mueda se fazia passar aos “chekas”.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Aliviados ficaram nas Águas e nós lá prosseguimos o nosso destino, agora com cautelas redobradas, picando os rodados por onde passariam as viaturas. E, deste modo, ao som dos motores das viaturas em marcha lenta, fomos percorrendo a picada que ligava Mueda a Nancatary, via Águas e Bananeiras.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Relativamente perto das Bananeiras deu-se o reencontro com os homens vindos de Nancatary. Assim, suspendemos a picagem, já que a picada acabara de ser passada pelos recém-chegados de Nancatary, e mais aceleradamente, já todos quantos iriam assegurar a construção da ponte, rolamos para o local determinado que uma vez atingido, e porque naquelas paragens anoitecia muito cedo, toca a derrubar umas quantas árvores, de modo a melhor instalar o acampamento, atentos todos os dispositivos de segurança.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">A queda de uma das árvores acabou por despoletar um enxame de abelhas, que rapidamente se espalhou pelo local tomado pelos militares e começou a atacá-los. O alvoroço de todos e o pânico de muitos, recorrendo a granadas de fumo, às próprias viaturas com os canos de escape a exalar fumos, fugindo para as respectivas cabines ou lançando-se para debaixo das mesmas, foi a forma encontrada para combater um tal “ataque”.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Entre os vários militares picados pelas abelhas um teve mesmo de ser evacuado, atenta a gravidade do seu estado de saúde.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Socorrido por um heli que logo foi chamado de Mueda, o ferido foi evacuado. Logo à chegada, a primeira baixa.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Terminado o ataque das abelhas, que trouxera à memória uma situação semelhante aquando da passagem, exactamente, pelo mesmo local, da coluna que trouxera, em 1972, muitos daqueles homens para Mueda e onde sofreram logo, num ataque, também de abelhas, a evacuação do seu primeiro elemento, um dos alferes, que não voltou mais à companhia. Mau agoiro, pensaram muitos.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Agora, todos ao trabalho, na montagem e organização do acampamento, com especial incidência na manutenção da segurança, porque a tarde apressadamente ia desaparecendo e a noite, a “noite de fim de ano”, rapidamente se aproximava.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Instalados, caída a noite, foi impossível não recordar passagens de ano anteriores, sobretudo algures </span><st1:personname productid="em Portugal. Os" st="on" style="font-family: verdana; ">em Portugal. Os</st1:personname><span style="font-family: verdana; "> homens da 3503 que haviam carregado algumas bebidas recolhidas na árvore de Natal que tinham “plantado” na sua camarata, por todos fizeram uma distribuição para que ninguém ficasse sem brindar ao ano que nasceria à meia-noite.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Chovia torrencialmente quando bateu a meia-noite e, desde gritos e vivas, a tiros para o ar, enfim, um barulho em pleno mato, impossível de controlar, foi a forma que os militares estacionados nas Bananeiras encontraram para festejar a chegada do novo ano, aliás, que seria o último para os homens da duas companhias de atiradores ali presentes, as Cart´s 3501 e 3503, tirando um ou outro homem que havia chegado em rendição individual, caso do capitão e que ainda estava no princípio da sua comissão, enquanto os demais, sem contar com o mata-bicho, isto é, mais uns três meses, terminariam a comissão nos primeiros dias, exactamente, do mês de Janeiro que estava a nascer.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Assim adormeceram e devido à chuva que caía intensamente durante a noite, o capitão, como um ou outro militar, refugiou-se na cabine de uma das Berliets, onde acabou por adormecer, já bem bebido, confessa.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Manhã cedo, toca a levantar, uma vez que tudo estava devidamente previsto, os homens da Engenharia dirigiram-se para o local onde iriam edificar a nova ponte, melhor, montar um pontão, e os atiradores das 3101 e 3503, prepararam-se para assegurar a defesa do acampamento e a segurança dos trabalhos a executar pelos “engenheiros”.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">O capitão, conforme havia já acordado com o alferes Silvestre, organizava um pequeno grupo para ir a Nancatary, sem avisar, de modo a surpreender o capitão Aveiro, com quem mantinha já fortes laços de solidariedade, e comandante das tropas aí estacionadas, para obter produtos que amenizassem as rações de combate que teriam de suportar durante, como era então previsível, mais de uma semana.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Faziam-se os derradeiros preparativos para a partida, quando um forte rebentamento, seguido de rajadas de armas automáticas, fez parar todos os homens do acampamento e, o capitão, menos apreensivo que ninguém, ainda um “cheka” relativamente aos demais militares que o acompanhavam, alvitrou para quem estava próximo:</span><br /><span style="font-family: verdana; ">- Olha o capitão Aveiro a receber as boas festas dos “turras”!</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Um soldado a seu lado, um dos tais velhinhos da Cart 3503, prontamente lhe fez sentir:</span><br /><span style="font-family: verdana; ">- Meu capitão, olhe que não, este rebentamento aconteceu a menos de quinhentos metros daqui.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Instantaneamente reagimos e fizemos a aproximação ao local.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Era verdade, melhor, duas verdades, uma, as “boas festas” da Frelimo, eram uma amarga realidade que o capitão Aveiro e alguns dos seus homens acabavam de receber, e a outra, foi muito perto do acampamento que o ataque se registou.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">O comandante da CART 3501 adiantou-se ao capitão da 3503 e, sem que fosse esperado, certamente para provocar uma agradável surpresa, vinha carregado com mantimentos, apoiar quantos se encontravam naquela missão.</span><br /><span style="font-family: verdana; ">Assim ficaram pelo caminho quatro rapazes, na casa dos vinte anos, e que terminariam a sua comissão de serviço, daí a alguns dias, se não tivessem sido abatidos.</span><br /><span style="font-family: verdana; "> </span><br /><span style="font-family: verdana; ">Lisboa, final de 2011 e começo de 2012</span><br /><span style="font-family: verdana; "> </span><br /><span style="font-family: verdana; "><i><span >António Pereira de Almeida, último capitão da CART 3503</span></i></span></p>António Almeidahttp://www.blogger.com/profile/05769394984460075176noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-61912576735107376352011-09-11T21:41:00.002+01:002011-09-11T21:42:43.561+01:00Crónica de uma operação falhada<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRqSE_898eyimQNBB2R9HFyn8naUncSGtJbpuqNrtT2ifvMO5D3QpeMWXlG8Q09B9Q9jOaa0JObzrKEsV0sHac2ccwqj2qD78b28QcKmQOqzyaKAsBLkwW6tIxI70ZbDkJK26YhZ7ZB5E/s1600/1-25_Mueda+-+Op.+Rel.-a+mata1.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 210px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRqSE_898eyimQNBB2R9HFyn8naUncSGtJbpuqNrtT2ifvMO5D3QpeMWXlG8Q09B9Q9jOaa0JObzrKEsV0sHac2ccwqj2qD78b28QcKmQOqzyaKAsBLkwW6tIxI70ZbDkJK26YhZ7ZB5E/s320/1-25_Mueda+-+Op.+Rel.-a+mata1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5651205130093475634" /></a><br />Mueda, Moçambique. São quatro da manhã, terça-feira, dia 21 de Março de 1972. O Raimundo acorda, desliga rapidamente o despertador. Senta-se na cama e lentamente roda-se e coloca os pés no chão. Calmamente levanta-se vai até à casa de banho onde faz a sua higiene matinal e volta para o quarto e aproveita para chamar o Cristo, o Vences, o Ribeiro e o Ventura, dizendo-lhes que está na hora de por a pé. Na outra flat, àquela hora levantavam-se, igualmente, os Furriéis Caseiro, Silvita e Bastos.<br />Enquanto os colegas tratam da sua higiene matinal o Raimundo pega na sua mochila e confirma que está tudo em ordem. Pega depois no bornal donde retira uma embalagem de leite achocolatado e aproveita para tomar o seu pequeno-almoço composto desta embalagem de leite e de uma sandes de queijo. Queijo que ainda restava da remessa que tinha levado aquando do embarque em Lisboa em Janeiro. Após este repasto, olha minuciosamente os carregadores, repletos, mete-os nas cartucheiras que coloca à cintura, mochila às costas, bornal preso ao cinturão, tal como o cantil e G3 na mão. Diz até já aos seus camaradas, caminha em direção à Companhia, mais propriamente à caserna onde os soldados dos três pelotões se começavam a preparar para mais uma operação. <br />A operação em causa era nem mais nem menos do que o assalto à base Nampula e tinha como objectivo a captura dos morteiros que o In ali dispunha e com os quais fustigava inusitadamente as nossas tropas. Tinha sido no dia anterior cerca das quatro da tarde que o Capitão Azevedo tinha chamado o Raimundo ao seu gabinete em que lhe disse “amanhã vamos para uma operação de dois dias, vamos levar os homens disponíveis, pelo que chame todos os graduados dos 3 pelotões e encontramo-nos todos às cindo da tarde aqui. Entretanto, verifique na arrecadação com o Aníbal as rações de combate e ele que vá preparando as necessárias para distribuição”. Assim foi feito. O Raimundo tratou de passar a palavra aos outros furriéis para que estivessem no gabinete do Capitão às cinco e foi até à arrecadação dizer ao Aníbal que preparasse cerca de 200 rações de combate para distribuição depois do jantar. <br />A reunião em causa serviu para o Capitão fazer o ponto da situação e para atribuir tarefas sendo que cada um dos participantes conhecia perfeitamente o que tinha a fazer. Diga-se que por razões que a guerra ditou a Companhia apenas dispunha de três oficiais, o Capitão, o Alferes Silvestre e o Alferes Barreiros. Assim, tinha sido acordado que em cada operação que se desenrolasse apenas participaria um oficial, o qual seria coadjuvado pelos furriéis dos pelotões envolvidos em casa operação. Calhou desta vez a sorte ao Capitão Azevedo, o qual depois de explicados os contornos da operação e como presumivelmente se desenrolaria deu por encerrada a reunião sem que antes dissesse ao Furriel Raimundo para ficar porque necessitava de articular com eles alguns dos aspectos focados. Acontecia que o Furriel Raimundo era o mais antigo de todos os furriéis operacionais pelo que na presente operação seria ele o substituto do Comandante sendo necessário tomar conhecimento de todo o plano operacional para fazer face a qualquer eventualidade. Foi isso que aconteceu, tendo o Capitão explicado detalhadamente alguns pormenores que não tinham sido “públicos” na reunião.<br />Cerca das quatro e quarenta e cinco minutos da manhã, num breve encontro do Capitão e dos oito furriéis presentes recapitulou-se tudo o que era necessário fazer, após o que cada um dos furriéis se dirigiu ao seu grupo de combate tendo em vista a partida para a operação, sendo que a Companhia seria autotransportada cerca de cinco quilómetros. Tudo em ordem, viaturas prontas, pessoal acomodado nas berliets. Foi dada ordem de partida quando a manhã começava a raiar.<br />A viagem dos cerca de cinco quilómetros demorou cerca de meia hora, tendo terminado junto do antigo posto da água XXX, sendo o restante percurso feito a pé. Saltar das viaturas, ter cuidado onde pisar e preparar para a arrancada a qual iria ser feita pela mata já que não era seguro seguir picada. Toda a gente ainda tinha bem presente a mina que havia, cerca de 3 semanas antes, ali bem perto, ao lado daquela mesma picada, esfacelado o pé do Cabo Correia, pelo que o cuidado, a atenção e por que não dizê-lo a tensão eram evidentes. Cerca das seis da manhã, inicia-se a marcha pela mata, em fila de pirilau ou indiana como era hábito chamar-se, esticando ou encurtando consoante a fisionomia do terreno que palmilhavámos, com o pelotão do Furriel Raimundo à frente. A manhã estava fresquinha e o orvalho existente na vegetação ia penetrando pelo camuflado, mas o sol começava a raiar tornando aquela caminhada silenciosa em algo surreal, pois ninguém dizia fosse o que fosse, e a coluna movimenta-se como sombras ora mais rápida em campo aberto ora mais lenta em zona densamente arborizada ou com muito capim. Cerca das sete da manhã a coluna parou. Que aconteceu, perguntam lá de trás, nada, responde-se da cabeça da coluna, apenas temos um milheiral pela frente. O Tubarão, elemento que seguia na cabeça da coluna ao sair de uma zona arborizada depara-se com uma plantação de milho de grande extensão e parou. Chamou o Raimundo à frente o qual observou o milheiral que teria forçosamente mais de dois metros de altura e concluiu que o melhor para seguir em frente era atravessar a plantação, solução que foi aprovada pelo Capitão e a marcha seguiu. A companhia esteve toda dentro do milheiral e cerca de 100 homens em fila indiana ainda representam uns bons metros podendo-se aquilatar por aqui a extensão daquela plantação. À medida que iamos avançando no atravessamento do milheiral começamos a distinguir uns sons os quais estavam cada vez mais próximos e que eram nada mais nada menos do que vozes de homens conversando animadamente. Feita a respectiva transmissão para a traseira da coluna, no sentido de haver o máximo cuidado e evitar todo e qualquer barulho fomo-nos aproximando do fim do milheiral. Quando a cabeça da coluna aí chegou, Raimundo e Tubarão pararam, agacharam e mediram a envolvência. A mata desenrolava-se novamente a cerca de cinco-dez metros do fim da plantação do milho, pelo que haveria de se ter o maior cuidado na travessia do campo descoberto. À esquerda do local onde atingimos a orla do milheiral havia uma espécie de banca, com alguma dimensão, repleta de abóboras e outros produtos agrícolas que certamente estavam ali a secar. As vozes ouviam-se mais para a esquerda dessa banca, mas deveriam estar a uma distância relativamente curta tal a nitidez com que se chegavam até nós. <br />Com o máximo cuidado mas também com a rapidez possível numa situação daquelas embrenhamo-nos na mata tendo toda a coluna feito a transposição sem qualquer problema. As vozes iam agora desaparecendo aos poucos e poucos. E também pouco a pouco a companhia foi avançando na mata rumo ao objectivo. O sol começa a apertar e o ritmo da marcha abrandava um pouco. Perto da oito da manhã chegamos ao local onde em tempos, por altura da operação Nó Górdio, tinha estado estacionada uma bateria de artilharia, pelo que aproveitando o local, foi dada ordem de paragem para descansar. O pessoal espalhou-se pelo terreno, aproveitando os “buracos” dos obuses ou estendendo-se ao longo de um trilho que ali passava, e enquanto uns apenas descansavam outros comiam, outros dormiam ou pelo menos tentavam e outros ainda, escondendo-se nas traseiras de qualquer árvore ou arbusto ali existente satisfaziam as suas necessidades fisiológicas. O local onde tinham estacionado os obuses era, como não podia deixar de ser, uma clareira, onde apenas alguns arbustos e capim tinham crescido naquele espaço, pelo que dada a sua largueza foi aproveitado pelo Capitão e pelos furriéis para fazer uma breve “reunião” tendo em vista o ponto de situação, finda a qual cada um voltou à sua posição. <br />São cerca das dez da manhã. De repente ouve-se um burburinho e alguém grita “fogo”. Todo o mundo no chão, arma aperrada e toca a apertar o gatilho. A coisa durou alguns segundos até que alguém novamente grita “pára”. A guerra tinha parado. O Raimundo foi lá à frente saber o que tinha acontecido e pasme-se. Então mesmo ali ao nosso lado, no trilho que desembocava na clareira, à sombra duns arbustos, dormia um caçador, que ao despertar da sua soneca deparou com a rapaziada ali mesmo à sua beira e não olhando para trás iniciou uma corrida deixando ali a prova da sua presença, um saco feito de pele de um animal, possivelmente gazela, o seu arco e a sua flecha. Apesar do tiroteio que se desencadeou o caçador conseguiu escapar ileso. O Bastos, fez seu o material abandonado e treinou o tiro com arco.<br />Estávamos detetados quer pelo caçador quer pelo tiroteio. Havia que sair dali o mais rápido possível, tanto mais que o local estava certamente referenciado. Mapa na mão, traça-se o caminho. Seguir o trilho por onde o caçador seguiu. Era uma antiga estrada de terra batida que certamente teria servido de acesso a qualquer fazenda que por ali existiu noutro tempo. Dela apenas restava operacional um trilho, com alguma largura, bem pisado, limpinho, o que evidenciava a sua grande utilização. Companhia em posição de marcha, bicha de pirilau e aí vamos nós com a máxima atenção mas também com uma vontade enorme de nos afastarmos do local onde tinhamos sido detetados. Cerca das onze horas da manhã, bum, bum, bum, ao longe e instantes depois ouvíamos por cima de nós o silvo caraterísticos das granadas de morteiro a passar para cairem pouco tempo depois na zona onte tinhamos estado parados. A morteirada continuou durante cerca de uma hora, sempre da e na mesma direcção. Nós continuamos a caminhada e por volta da uma e meia da tarde, com um sol abrasador, chegámos a uma zona de árvores frondosas, relativamente dispersas, pois no meio fazia uma clareira de alguma dimensão. O Capitão deu ordem de paragem e colocação em posição defensiva. Um grupo, de quatro militares ficou a emboscar o trilho, três ou quatro grupos de três a quatro sodados ficaram de vigilância enquanto os restantes debaixo das árvores e encobertos pelo capim e arbustos ali existentes aproveitavam para comer e descansar. O silêncio era quase absoluto. Estavamos tão dissimulados que a passarada não nos ligava e fazia as suas cantorias. Apenas os sons destes seres se faziam ouvir. Apenas, não é bem assim, porque de meia em meia hora, mais minuto menos minuto ouvia-se “choc”. Era mais uma lata de laurentina que o Capitão acabava de abrir. Seguia-se o mais absoluto silêncio até nova abertura da lata de cerveja, fazendo juz à publicidade da dita “todas as horas são horas de beber uma Laurentina”, lembram-se?<br />E aqui estávamos nós à espera da hora para nos aproximarmos do alvo quando, de repente uma barulheira e uma correria com uma grande agitação. Tinham entrado dois guerrilheiros na zona de morte da emboscada. Os dois soldados que tinham os guerrilheiros na mira vêem as suas espingardas encravar e quando tentam que os outros atirem fazem barulho e os emboscados com três cambalhotas desaparecem da mira dos nossos soldados. E agora? Olhamos para o relógio e estamos perto das quatro horas da tarde. O Furriel Raimundo vai junto do Capitão e diz-lhe “Meu Capitão, é melhor sairmos daqui.” “Para onde?” retorquiu-lhe o Capitão. “ Para a frente, para trás, para a direita ou para a esquerda, para onde o meu Capitão quiser, aqui é que não podemos ficar, pois eles sabem exactamente onde estamos”. “Deixe estar aqui” sentenciou o Capitão.<br />O Capitão Azevedo continuava imperturbável. Choc, fumar mais um cigarro, abrir e beber mais uma cerveja, como se nada estivesse a ou para acontecer. O Furriel Vences, várias vezes foi junto dele pedindo-lhe para sairmos dali, mas nada havia que demovesse o Capitão da nossa estada em tão frondoso local. O tempo foi passando e um generalizado mal estar foi-se apoderando de todos. Mais uma vez o Raimundo foi junto do Capitão tentando que ele tomasse uma decisão. Sair dali. Mas nada. Mais um cigarro, mais uma cerveja e tudo bem. <br />Cinco e meia da tarde. O dia começa a esconder-se. O pessoal estava cada vez mais nervoso. “Choc”. Nisto, ali bem perto, “PUUUM”, “PUUUM”, “PUUUM”, “PUUUM”, todo o mundo a remexer-se e a ficar na expetativa de ver onde é que elas iam cair. Começaram a cair à nossa beira, ali bem perto. O Furriel Raimundo, olha para o Capitão e este diz-lhe Raimundo, vamos, para o local onde estivemos de manhã. O Raimundo preparou o seu grupo de combate, pôs o pessoal em posição de marcha, pediu para verem atrás se estava tudo pronto para seguir, responderam pela positiva e deu ordem de marcha colocando-se à frente da coluna. Caminhados alguns metros vem palavra de trás dizendo que os outros grupos não estavam a andar nem à vista. As morteiradas continuavam a seguir. Parar, disse o Furriel. Toda a gente se agachou no trilho como que a protejer-se das granadas que ali perto continuavam a cair com alguma intensidade. Através do radio AVP1 o Raimundo tentou o contato com o resto da companhia mas nada. Quando nos preparávamos para retroceder eis que aparece o resto da coluna a juntar-se ao grupo da frente. Confirmado que estava toda a gente, iniciamos a marcha utilizando o trilho por onde tinhamos avançado de manhã, fazendo agora o percurso inverso. Lá para trás, cada vez mais longe, as morteiradas continuavam a cair. Fizemos toda a caminhada já no escuro tendo atingido o local onde o caçador dormia, perto das sete da noite. Ali chegados o Capitão Azevedo deu ordem de “acampar”. Íamos passar ali a noite.<br />Aproveitando o arranjo do terreno, era quase um quadrado, os diversos grupos de combate tomaram posição de modo a assegurar a cobertura completa do mesmo. Instalados e montadas as respectivas seguranças, foi a vez de jantar e adormecer. Durante toda a noite a festa continuou lá atrás. Dezenas de morteiradas cairam por ali. De manhã, bem cedinho, tornou a haver fogo de artifício. Felizmente, para nós, eles convenceram-se que não tinhamos saído da zona da emboscada. Recordo que o local foi abonado ao cair da noite, hora imprópria para deslocações na mata.<br />Passámos a noite sem outros sobressaltos que não fossem os rebentamentos lá longe e um ou outro “choc” até perto da meia-noite. <br />Ao romper da manhã ficámos a pé. Logo que possível o Capitão contatou o Comando em Mueda o qual decidiu que face ao termos sido detetados o melhor era dar a operação por terminada, dando ordem de regresso ao quartel. Perto das oito da manhã, iniciámos o regresso, tendo feito a pé o percurso até ao cruzamento da picada Muera-Nangololo, local onde fomos recolhidos por viaturas que ali se deslocaram para o efeito. <br />Durante essa curta viagem, fomos brindados pela artilharia que disparou com alguma intensidade os seus obuses para posição atrás de nós, pelo que as granadas passavam por cima de nós deixando-nos o seu impressionante e enervante silvo. Desconheciamos a razão de tal bombardeamento. Soubemos quando chegámos ao quartel que a razão tinha sido um avião NordAtlas que havia sido atingido pelos guerrilheiros quando voava a baixa altitude, tendo resultado a morte de um oficial de artilharia que viajava nesse avião.<br />Perto das catorze horas chegámos ao quartel com alguma frustação. Saltar das viaturas, formar, efectuar as normas habituais de segurança como seja tirar a bala da câmara puxando a culatra atrás. Costuma-se dizer que não há duas sem três. Tinha-nos fugido o caçador debaixo dos nossos olhos, encravaram-se as espingardas quando tinhamos o alvo debaixo de mira, que mais nos havia de acontecer? O Tubarão e o Araújo ao efectuarem aqueles procedimentos de segurança vá lá saber-se porquê, dispararam a arma. Bum, bum.<br />O Capitão Azevedo fica fulo, mas mais fulo iria ficar quando foi chamado ao Major “Calcinhas” para explicar porque razão as armas disparam quando não devem e encravam quando devem disparar. <br />Todo o pessoal foi tomar banho e depois almoçar o que ainda lhe restava da saborosa ração de combate que lhe havia sido distribuida. Perto das quatro horas da tarde o Capitão chama o Furriel Raimundo e diz-lhe que reúna imediatamente toda a Companhia na parada recomendando que cada um se apresentasse com a arma que lhe estava distribuida. Assim foi feito. Companhia, ou melhor os três grupos de combate formados na parada é dada a ordem de marcha a caminho do fundo da pista de aviação. Lá vamos nós, um, dois, esquerdo, direito, um, dois, um, dois. Quando chegamos ao lado da pista de aviação é dada ordem de corrida, a qual se mantém até ao fundo da pista, mesmo ao fundo. Lembram-se que a pista ainda era grande e depois dela ainda havia um grande espaço até à ribanceira que dava para o Vale Miteda? Lá bem ao fundo é dada ordem de parar. Recordo que já havia uns atrasados em especial os que transportavam metralhadoras e morteiros. Grupo reunido e palestra do Capitão. Compreende-se. Regresso em passo de corrida até à Companhia, o pessoal já vinha de rastos. Tinha saído no dia anterior às cinco da manhã, percorrido toda a caminhada da operação nas condições em que a mesma se desenrolou e agora uma corrida que ida e volta deve medir uns bons cinco quilómetros, não é brincadeira nenhuma. Chegados ao quartel, formatura e informação que amanhã às nove da manhã, novamente ali formados e devidamente equipados. Estava em perspectiva nova corrida até ao fundo da pista.<br />Diz-se que o sono é bom conselheiro. No dia seguinte de manhã, antes do pessoal formar, o Capitão chamou o Furriel Raimundo e diz-lhe, “Já chega de castigo, não acha?” “Acho sim, meu Capitão”, respondeu-lhe o Raimundo. “Mande os homens embora”. Assim foi feito.<br />Não sei porquê, mas o relatório desta Operação não consta da história da Companhia. Mas porque aconteceu e a maioria dos seus intervenientes estão vivos e se recordam dela, é bom lembrá-la nem que seja como o episódio de guerra que se poderia chamar “Armas que encravam quando devem disparar e disparam quando não devem”.<br /><br /><br />Escrito 39 anos depois dos acontecimentos.José Raimundohttp://www.blogger.com/profile/07438158383923394040noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-42876614056647252782011-09-02T01:41:00.001+01:002011-09-02T01:43:57.801+01:00A Mulher na PraiaAbril de 1974. Portugal ficou em festa naquele dia 25, mas havia lá longe na ex-província de Moçambique, e já na cidade da Beira, os militares da CART 3503, sem que tivessem a noção do que se estava a passar em Lisboa. Estavam tristes, não por saberem da revolução, mas por terem o embarque marcado de regresso para a Metrópole no dia 26 e assim se verem obrigados a ficar mais uns dias.
<br />Chegamos a Portugal no dia 28 de Abril de 1974, a CART 3503, sendo a primeira companhia a regressar a Portugal após o 25 de Abril. Regressavam agora, não porque a revolução lhes encurtara a comissão mas sim porque a sua comissão tinha sido longa de mais, porque já fazia 28 meses que lá estávamos, e sempre no pior sítio da guerra em Moçambique, sempre em Mueda, distrito de Cabo Delgado.
<br />Já em Lisboa, com uma chegada muito discreta, quase sem familiares à nossa espera porque quase todos que tinham intenções de irem para Lisboa esperar-nos foram informados por telegrama para não irem, porque o nosso regresso tinha sido adiado e sem data marcada.
<br />Chegado a casa e depois de todos aqueles abraços e beijos a festejarmos o meu regresso, foi tempo, nos dias seguintes, de ir visitar os restantes familiares e amigos e desfrutar este mar maravilhoso na praia de Matosinhos, praia onde passei a maior parte da minha infância e mocidade, praia esta que ao seu lado tem o porto marítimo e de pesca de Leixões, onde os seus barcos saem ao anoitecer para a faina de pesca, e onde, pela manhã as mulheres dos pescadores tinham por hábito irem sentar-se na praia viradas para a entrada do porto esperando que barco onde o seu marido trabalhava regressasse da fauna da pesca.
<br />E cada barco era conhecido por um pormenor, que ao longe só elas reconheciam. Depois dirigiam-se para o cais de descarga, levando-lhes o pequeno-almoço.
<br />Como de costume após a chegada do ultramar desfrutava-se um mês de férias, para aqueles que podiam, porque infelizmente alguns, por necessidade iam logo trabalhar, nem tinham tempo para descansar a cabeça, eu felizmente tive a possibilidade de desfrutar até mais que um mês e sempre que podia ia até à praia caminhar, saboreando aquele cheiro da maresia e relaxando com o ondular daquelas ondas calmas da praia de Matosinhos.
<br />Entretanto havia uma mulher vestida de negro que sempre que eu ia caminhar junto à praia lá estava, e enquanto as outras mulheres após a chegada dos maridos iam saindo da praia aquela mulher ali permanecia até tarde.
<br />A mulher do pescador quando de luto, usava um lenço negro que punha na cabeça e cobria grande parte da cara, o que tornava difícil identificá-la ao primeiro olhar, mas a minha curiosidade foi mais forte que eu, e pouco a pouco fui passando mais próximo para tentar descobrir de quem se tratava, e para meu espanto, aquela mulher era a mãe de um soldado português que tinha morrido no ultramar bem próximo de Mueda em Moçambique, foi meu amigo de infância, tinha embarcado no mesmo dia, no mesmo barco que eu, só que ia em rendição individual, fez a picada de Porto Amélia até Mueda com a nossa companhia, esteve em Mueda alguns dias à espera da companhia porque esta ia rodar para uma zona melhor, pensavam eles, e todo este tempo sempre que podia estava com ele, entretanto a companhia onde ele foi integrado passou por Mueda e ele lá seguiu com ela para o tal lugar que eles pensavam que seria melhor que o buraco onde tinham estado.
<br />Os meses foram passando sem que eu tivesse notícias deste amigo de infância, até que aquele dia fatídico chegou.
<br />Estava eu e o meu grupo de combate, nesse dia, de segurança às Águas quando se começou a ouvir o barulho dos hélis a aproximarem-se de Mueda vindo da direcção onde se encontrava a companhia do meu amigo de infância, olhando para os hélis, algo estranho senti, uma dúvida se levantou que me levou a perguntar a mim mesmo: -Será que…? - Tentei esquecer, porque não tinha nenhum indício de quem se tratava e do que se tratava, mas como as más notícias correm depressa, rapidamente soube que tinha sido uma viatura que pisou uma mina anti carro e que a rebentou, originando mortos e feridos graves.
<br />A notícia de que havia mortos preocupou-me, pelo algo estranho que senti quando os hélis estavam a passar por mim, minutos antes. Tendo um bom relacionamento com o 1º sargento do hospital, na primeira oportunidade que tive fui pedir-lhe que me deixasse ver os nomes dos feridos e dos mortos que tinham dado entrada naquele dia, na esperança de não encontrar lá o nome do meu amigo.
<br />Foi um choque enorme, um nó na garganta, uma raiva. Foram mil e um pensamentos e palavrões que dirigi naquele momento aos autores da morte daquele meu amigo de infância, quando li o seu nome na lista dos mortos.
<br />Pedi para ir ver o corpo mas não foi possível, porque tinha ido para a casa mortuária e esta já se encontrava fechada.
<br />Bastante abalado fui para a flat escrever um aerograma a uma pessoa amiga e vizinha dos pais do falecido, aerograma que levaria, em média, quatro a cinco dias a chegar ao destino, pensando eu, que quando o aerograma chegasse, os pais já eram conhecedores da morte do filho, e aquele aerograma seria a explicação de como aconteceu, o que, segundo a informação que me deram, com a explosão, foi projectado, e ao cair, bateu com a cabeça numa pedra e teve morte imediata. Só que o aerograma chegou no mesmo dia que os dois telegramas que foram enviados aos pais, o primeiro da parte da manhã a dizer que o filho tinha sido gravemente ferido e o segundo da parte da tarde a dizer que não tinha resistido aos ferimentos e tinha falecido.
<br />A pessoa amiga a quem escrevi, quando chegou a casa depois de um dia de trabalho, deparou com os vizinhos aos gritos e com os pais em pranto pela morte do filho, esteve um pouco junto deles e foi depois para casa, onde só então viu na caixa do correio o meu aerograma. Diz-se que as más notícias correm velozes, mas quando chegam todas ao mesmo tempo, fazem pensar que o destino é demasiado cruel.
<br />Passados mais de ano e meio após a morte deste meu amigo vou encontrar a sua mãe ali sentada na praia olhando para o mar dia após dia, achei que deveria ir falar com ela para a confortar um pouco, porque ela sabia que o seu filho tinha ido comigo para o ultramar e que tinha estado comigo em Mueda, mas para mim estava a ser difícil. Como seria o início da minha conversa com ela? Lá comecei por lhe perguntar se tinha algum familiar a andar ao mar, ao que me respondeu que não; deu-me um grande abraço e beijos de satisfação por me ver, sabendo que eu tinha chegado recentemente do ultramar. Aproveitando aquela satisfação de me ver perguntei-lhe:
<br />- Então porque vem todos os dias aqui para praia?
<br />A resposta foi rápida, e deixou-me por momentos sem palavras:
<br />- Venho para aqui esperar pelo navio que levou o meu querido filho para o ultramar e que o há-de trazer de volta para os meus braços.
<br />Sem palavras e sem saber o que fazer, lá encontrei forças para continuar a conversa dizendo-lhe:
<br />- Mas já trouxeram o seu filho porque... - Ia dizer-lhe que o filho já tinha falecido há mais de ano e meio, mas ela interrompeu-me: - Dizem-me que o meu filho já veio, mas não acredito, porque ele quando partiu para o ultramar prometeu-me que voltaria para me abraçar, e já lá vão mais de dois anos e ele não voltou para os meus braços.
<br />Quantas mães depois de terem perdido os seus filhos na guerra do ultramar se sentaram à porta de casa, ou aguardaram num caminho, numa estrada, olhando para o infinito na esperança que o seu querido filho aparecesse com as malas nas mãos a correr para os seus braços? Como a mãe daquele meu amigo… Uma espera em vão, porque o seu filho estava morto e enterrado.
<br />Será que esta mãe, agora já falecida, teria encontrado o seu querido filho na outra vida, e tê-lo-ia abraçado fortemente conforme desejou enquanto viva?
<br />Este meu amigo não deixou apenas uma mãe sem o filho, deixou também uma filha sem o pai, que nunca o haveria de conhecer, pois que quando este embarcou para Moçambique deixou a mulher grávida de poucos meses.
<br />A guerra faz com que tantas desgraças juntas levem a pensar que o destino é mesmo demasiado cruel.José Caseirohttp://www.blogger.com/profile/03123701546501659898noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-76288986332589547182011-02-15T17:41:00.000+00:002011-08-22T17:41:48.639+01:00A ViagemO dia menos desejado chegou, era por volta das cinco, seis horas da tarde que as Berlliet e as Peugeot começaram a chegar e a ficarem alinhadas umas ao lado das outras, lá na parada do Quartel da Barra, já com a frente virada para portão de saída.
<br />Todos sabíamos que ainda era cedo, mas elas já ali estavam esperando por nós, se alguns já tinham as malas e os sacos prontos outros acabaram por dar mais um jeito nas suas coisas, porque dentro de poucas horas iria dar-se o início da viagem para Moçambique.
<br />À hora de jantar, a vontade de comer era pouca mas tínhamos que comer, porque íamos ter uma viagem de comboio durante toda a noite, era longa a viagem, e era necessário levar o estômago cheio.
<br />Após o jantar e um pouco de descontracção, chegou a hora da formatura já com as casernas abandonadas porque as malas já se encontravam nos camiões. Lá fomos para a formatura para nos desejarem boa sorte. Após o destroçar, começámos a dirigir-nos para os camiões, mas com pouca vontade de para eles subir, porque todos tínhamos a consciência que a partir daquele momento se iria dar o início da viagem para o inferno.
<br />A viagem do Quartel da Barra em Viana do Castelo até á estação dos caminhos-de-ferro foi curta, porque ficam perto um da outra. Pouco a pouco fomos descendo das Berlliet e das Peugeot, e com as malas e os sacos pendurados nos ombros, lá fomos caminhando devagar para dentro da estação, para encararmos aquele comboio ali parado á horas, esperando por nós. Quase se podia imaginar nele um ar sínico, como quem gozasse connosco; mas para ele era-lhe indiferente porque a sua função era levar-nos para Lisboa, e desde que até lá nada de mal nos acontecesse, assim ele se livraria de responsabilidades.
<br />Já dentro do comboio e antes de este começar a andar, comecei a notar algo diferente em relação a outras viagens de comboio que tinha feito enquanto militar. Recordo-me que quando ia para a Estação de Campanhã no Porto, para apanhar o comboio da meia-noite, ou o das onze horas, que eram comboios militares, notava um ambiente descontraído, alguns bebiam bastante cerveja e tocavam viola – e a muito mais coisas se assistia naquela Estação de Campanhã – mas nesta viagem nada disso se passava; embora se compreenda, que o motivo da viagem era outro, os militares muito pensativos. Só Deus sabe se alguns até iriam a rezar naquele início de viagem, que sabíamos seria longa mas não sabíamos se teria regresso.
<br />Mas não só isso se notava; notava-se algo mais, mas mais pesado que não sei descrever… sei lá! Talvez fosse a morte a fazer a sua escolha já ali no comboio dos que iriam morrer e não fazer a viagem de regresso.
<br />Foi uma viagem feita de noite, uma noite muita escura. Foram horas de viagem que dariam para pensar em muitas coisas, mas naquelas horas não se deve ter pensado em muitas coisas, porque o que nos ocupava a mente era aquela viagem mesmo, e o que seria de nós depois que ela terminasse quando chegássemos a Moçambique. Foi uma viagem sempre pensando no mesmo. As horas foram passando, o comboio foi andando e lá chegamos a Lisboa.
<br />Fomos para o Cais do Sodré. Aí, foi mais um reviver a despedida dos nossos familiares que tínhamos deixado em casa e que se sabíamos que não estariam ali.
<br />Ao verem tantos militares com os seus familiares e a chorarem, os que não tinham ali as suas famílias fugiam para um lugar onde pudessem estar sós para dar livre curso a mais umas quantas lágrimas e fumarem mais um cigarro, desejando que a família também lá estivesse para mais um abraço, um beijo, um adeus. Em casa, quando da despedia da família, quantos disseram que não era necessário irem a Lisboa, imaginando que seria sofrer duas vezes, mas aqueles que estavam ali com a família mais uma vez, mais uma vez sofreram e mais uma vez fizeram sofrer.
<br />Depois dá-se aquela imagem a que já estávamos habituados a ver na televisão, que era a subida pelas escadas para o barco com as malas e os sacos às costas, que no nosso caso era para o navio Niassa, com a convicção que a viagem para o inferno não começava ali, pois que já tinha começado em Viana do Castelo, e que, quando iria acabar é que ali não se podia saber.
<br />Já dentro do navio e com as malas e os sacos guardados, lá nos juntamos todos para mais uma vez dizermos adeus, alguns aos seus familiares, outros como não tinham lá a sua família, diziam adeus ao cais, à terra firme, àquilo que fora a sua vida até ali, a que davam um nome só: Portugal.
<br />Depois, cada um como podia tentava mostrar aos outros que estava ali forte para enfrentar fosse o que fosse, mas só Deus sabe como cada um passou aquela primeira noite a bordo do Niassa.
<br />A primeira de vinte e oito noites nos porões do Niassa nas condições mais degradantes que se podiam dar a um ser humano, quando, mobilizado para a guerra em África, o que precisava no mínimo era de um pouco de bem-estar.
<br />Foram vinte e oito noites a sobreviver naquelas condições, e que noite após noite se iam agravando; uma viagem que para muitos teve regresso e para outros não, viagem igual a tantas outras que foram feitas durante o período da guerra colonial, que hoje recordo, talvez por saber as condições que hoje os nossos militares têm, quando naquela altura não éramos mais que carne para canhão.
<br /> Quando passo por um camião com animais para o matadouro vem-me sempre á memória aquela viagem onde homens, filhos do povo feitos soldados, feitos militares do exército português a que nos orgulhámos de ter pertencido, foram tratados assim mesmo, como animais a caminho do matadouro.José Caseirohttp://www.blogger.com/profile/03123701546501659898noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-7259417691745616102010-03-03T17:31:00.000+00:002011-08-22T17:31:52.596+01:00O Rapaz de Aveiro</em>
<br />Estávamos em Janeiro de 1971, provavelmente nos cruzamos na parada, ou no bar dos recrutas do R.I.7 em Leiria, até os nossos pelotões, quem sabe, se cruzaram, só que eu passado três semanas segui para as Caldas da Rainha para o curso de sargentos e ele lá ficou.
<br />Passados vários meses e ainda no ano de 1971, só que agora no mês de Novembro já em Viana do Castelo, de vários rapazes que nos foram apresentados lá estava o rapaz de Aveiro, que era um dos quatro enfermeiros que iam fazer parte da CART. 3503.
<br />Em Fevereiro de 72, chegados a Moçambique, precisamente a Mueda o rapaz de Aveiro foi colocado no meu pelotão. Das constantes saídas para a picada e para o mato, que nos deu a conhecer a maravilhosa beleza do planalto de Miteda, mais conhecido pelo planalto dos Macondes, nasceu uma amizade – não uma amizade de estarmos todos ali a defendermo-nos uns aos outros – mas aquela amizade que permite partilhar os bons momentos e desabafar os maus.
<br />No mês de Maio de 72 fui evacuado para Nampula por motivos de saúde e no período que estive no H.M.N. até á 3ª semana de Junho, muitos azares teve a CART. 3503. Tivemos mortos e feridos graves, de entre eles o nosso autor do Cacimbo, que foi ferido gravemente. Hoje ainda recordo aquele dia em que estava no Hospital com a noite a entrar, quando se ouviram os hélios a fazerem-se ao heliporto do Hospital Militar de Nampula e as ambulâncias para lá a dirigirem-se, até que ouvi alguém dizer: "São de Mueda da 3503." Foi uma punhalada que senti no coração, corri para a entrada das urgências para tentar ver alguma coisa, mas ali nada vi, corri tudo que me foi possível, até que na enfermaria dos sargentos através da janela da porta o vi a ser transportado pelos soldados maqueiros de um lado para o outro, sem saberem em que cama o iriam deixar, estando todo nu, com a perna onde foi ferido gravemente a baloiçar. Estava a passar por uma nova situação na sua vida, e com a qual,por certo ainda não sabia como lidar.
<br />Voltei-me para trás porque não me deixaram entrar, quase com as lágrimas a rebentarem, mas ali não podíamos chorar porque dávamos parte de fracos, caminhei um pouco e quando voltei para espreitar de novo e tentar falar com ele, ele já lá não estava, porque não era para aquela enfermaria que tinha que ir mas sim para os Cuidados Intensivos.
<br />Regressado a Mueda logo no dia seguinte fui heli-transportado para Muera onde estava a decorrer uma grande operação. Se à ida para lá tivemos bastantes azares, no regresso, no que respeita a feridos nada tivemos, embora uma viatura tivesse rebentado uma mina anti-carro. O que é certo, é que correu muito bem, comparado com a ida, não pelo facto de eu lá estar, ou quem sabe, talvez sim. Porque é que digo isto? É que passados estes anos todos cheguei à seguinte conclusão: enquanto estive activo em Mueda só tivemos dois feridos graves, o primeiro logo no princípio, éramos chequinhas, e o segundo e último da companhia, já velhinhos e no mata-bicho.
<br />Os restantes feridos graves, tal como os mortos foram todos na minha ausência quer quando estava em Nampula quer nos períodos de férias em que me ausentei de Mueda.
<br />Durante estes períodos não sei qual foi a actividade do rapaz de Aveiro que era enfermeiro, com a missão de socorrer os companheiros, o que eu sei é que era um rapaz muito seguro de si, mas algo de estranho começou a passar-se com aquele rapaz, recordo-o a refugiar-se na leitura, não deixando de ser um bom camarada de guerra.
<br />Chegou o dia em que foi graduado em Furriel, passando a ser um atirador e não um enfermeiro. Se bons amigos éramos enquanto ele era enfermeiro mais amigos ficámos agora que tínhamos o mesmo posto e que partilhávamos um quarto na flat dos Furriéis.
<br />Com o tempo a não querer passar, onde se contavam os minutos e segundos que faltavam para sairmos de Mueda, à noite refugiávamo-nos na escrita para a família e madrinhas de guerra que se arranjavam através da revista plateia. Só que naquela noite o rapaz de Aveiro disse-me: "Hoje vai ser para a leitura, bebida e tabaco, queres acompanhar-me?" Eu respondi que não, o mais que podia ser era fazer-lhe companhia enquanto escrevia para a família e madrinhas de guerra, mas que quando acabasse iria dormir.
<br />Entre ler e escrever a coisa deu até à uma da manhã, mas para ele não era nada pois que já tinha destinado que naquela noite iria meter abaixo nada mais nada menos que uma garrafa de brandy 1920, acompanhado com tabaco e alguma leitura.
<br />Infelizmente, mais algumas vezes repetiu esta dose, porque para este rapaz esta era a única hipótese que via para sair daquele inferno em que vivíamos.
<br />Este rapaz de Aveiro que numa noite bebia o conteúdo de brandy de uma garrafa de 0.75 e só se deitava quando via a garrafa vazia não tinha mais que 22 ou 23 anos.
<br />Era para isto que os senhores da guerra nos roubavam às nossas famílias, para morrermos com um tiro, com uma mina, ou então para morrermos aos poucos com os maus tratamentos que dávamos ao nosso corpo quando estávamos na flor da nossa idade, porque o nosso pensamento era que mais dia menos dia, podia chegar o nosso dia…
<br />E assim iríamos consolados.
<br />José Caseirohttp://www.blogger.com/profile/03123701546501659898noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-20241483486597099102009-12-18T17:16:00.001+00:002011-08-22T17:17:45.062+01:00Mueda, a Palavra do Nosso Destino<div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgELXFFDuKLsiBLCE3MRMWJqndmtDCRSCnlRUE1BqDAH_HwLAayyKR4S5Tju-8y5SF3gTa_wOpg5vbPJ0zTi915-5dKehNzwgqhM0nj2brWs77IxqLmMr3_oeqiQuTb6qvk3Sw-nKCWSsk/s1600-h/Mueda+-+Edif%C3%ADcio+do+Comando.jpg"><img style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 274px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5416696820630510498" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgELXFFDuKLsiBLCE3MRMWJqndmtDCRSCnlRUE1BqDAH_HwLAayyKR4S5Tju-8y5SF3gTa_wOpg5vbPJ0zTi915-5dKehNzwgqhM0nj2brWs77IxqLmMr3_oeqiQuTb6qvk3Sw-nKCWSsk/s400/Mueda+-+Edif%C3%ADcio+do+Comando.jpg" /></a></div><div>
<br />Mueda, escrita com “u”, transformou-se, com o tempo, numa palavra mítica e/ou mística, para quantos por lá passaram, algures no Norte de Moçambique.
<br />Mas, na realidade, Mueda, para nós, passou a deter uma existência muito real e jamais essa realidade deixou de nos acompanhar pela vida fora.
<br />A primeira vez que ouvi alguém referir-se a Mueda, foi no ano de 1968, na Universidade. Um colega que cumpria já o serviço militar, colocado em Lisboa nos Serviços de Informação do Exército, contou-me que das três frentes de guerra que Portugal mantinha, Angola, Guiné e Moçambique, aquela que causava maior número de baixas era a de Moçambique, devido à luta que se travava na região de Mueda.
<br />E, foi exactamente na universidade que voltei, meses depois, a ouvir referenciar, de novo, a palavra Mueda. Era a época dos exames, em plena Crise de 1968/69, estava eu integrado num piquete de greve, procurando impedir o acesso às instalações onde deveriam decorrer as provas, daqueles que pretendiam furar a greve.
<br />Entre estes havia um estudante, forçando a entrada, empurrando e gritando, juntamente com outros estudantes, quase todos trabalhadores-estudantes, dizendo que vinha de propósito de Mueda, onde exercia funções administrativas, para realizar aquele exame, e iria fazê-lo custasse o que custasse.
<br />Só muito tempo depois haveria de escutar novamente alguém a referir-se a Mueda. Foi em Stª Margarida, já em 1973, onde me encontrava a preparar a minha companhia com destino já conhecido, Omar, em Moçambique. Apresentou-se para passar à disponibilidade um oficial, vindo de Moçambique, que foi alvo da curiosidade de todos os oficiais que se encontravam a formar o Batalhão, que já sabia destinar-se àquela região e, a minha companhia, já sabia que ia para um buraco chamado Omar. Às minhas interrogações disse que nunca havia estado lá, mas havia passado por Mueda, mais, tratava-se de uma zona de “porrada” mais ou menos permanente.
<br />Alguns meses se passaram, a preparação da companhia com destino a Omar lá continuava, até que tive um acidente de automóvel quando me encontrava a gozar a licença de 10 dias de que todos beneficiávamos aquando da mobilização para a guerra. Fui hospitalizado e, de seguida, substituído no comando da companhia. Foi assim que disse adeus a Omar, sem nunca lá ter sequer chegado.
<br />Esses militares partiram para África em Agosto de 1973 e, eu, por cá fiquei a guardar ordens e destino.
<br />Cerca de dois meses depois, chegou a minha vez. Embarquei para Moçambique, também, sem conhecer o destino operacional. Fui em rendição individual.
<br />Somente na cidade da Beira, em Moçambique, é que tomei conhecimento, através da “guia de marcha” respectiva, que o meu destino final era Mueda.
<br />Já no avião, lá bem nos primeiros lugares, como calhava aos oficiais, encontrei alguns que regressavam de férias. Procurei obter alguma informação sobre a zona onde estaria esta Cart 3503. Somente um daqueles oficiais sabia que se tratava de uma companhia que estava sediada algures “lá para cima”.
<br />Fiquei, desde logo, a saber que a referência “lá para cima”, significava zona de “porrada”. Mas, na prática, fiquei a conhecer o mesmo que já sabia, isto é, nada de concreto sobre o meu verdadeiro destino.
<br />A chegada a Nampula aconteceu já de noite. Só no dia seguinte, no bar da messe de oficiais, viria a tomar conhecimento, através de quem bem a conhecia, a zona que me foi atribuída.
<br />Foi aí, em Nampula, que conheci o primeiro militar da 3503, nada mais, nada menos, que o, então, alferes Silvestre, que se encontrava no hospital, a quem ouvi, pela primeira vez, referências sustentadas acerca da companhia que me fora destinada na Beira.
<br />Praticamente ao mesmo tempo, encontrava-se na messe um capitão, também com baixa no hospital, o Franklim. A sua reacção, quando se apercebeu que eu iria para Mueda, e para a Cart 3503, começou, quase gritando, “fuja homem, fuja!”, conheço muito bem o buraco para onde o estão a enviar.
<br />Já de posse de alguns dados, transmitidos pelo Silvestre, lá parti para Porto Amélia, última etapa, antes de rumar a Mueda.
<br />Em Porto Amélia, enquanto aguardava transporte para percorrer a última etapa desta viagem, conheci, na messe, um alferes que estava em Mueda, o Raul Carregoso, responsável pelo material auto do Batalhão. Como é evidente, fiquei a conhecer mais alguns pormenores acerca do local do meu destino.
<br />Passados uns dois dias foi o embarque com destino a Mueda.
<br />Finalmente a chegada à “terra prometida”.
<br />
<br />Lisboa, 24.09.2009
<br />
<br /></div>António Almeidahttp://www.blogger.com/profile/05769394984460075176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-72990212485135596452009-08-24T18:10:00.003+01:002009-08-24T18:22:56.609+01:00Mueda, mil vezes nos meus sonhos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic_r1c_3FaS6gk8RoSZfE54oqu_9TOhQtMp7dG1oXFfTkWifJv2YBUP3DJV_wPnX9FrVt6uI8D-QBIKRLnGKBSeiBftP_pNXZOk7KGkiEbLARrC8bULcaA83NJHP-nSUxtWRQGMV2MS-s/s1600-h/Mueda+o+BART.jpg"><img style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373581695834764722" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic_r1c_3FaS6gk8RoSZfE54oqu_9TOhQtMp7dG1oXFfTkWifJv2YBUP3DJV_wPnX9FrVt6uI8D-QBIKRLnGKBSeiBftP_pNXZOk7KGkiEbLARrC8bULcaA83NJHP-nSUxtWRQGMV2MS-s/s400/Mueda+o+BART.jpg" /></a><br /><div><span style="font-family:georgia;">Já tinha ouvido falar de ti, Mueda, homens que lá tinham estado antes, falavam de guerra, de ataques, de morteiradas, de helicópteros, de aviões, de medo, de mortos e de feridos.<br />Mesmo antes de te conhecer já o teu nome me assustava e ao ser mobilizado para Moçambique, logo se apoderou de mim uma ansiedade enorme, será que iríamos para Mueda, talvez não, Moçambique era tão grande que, só com muito azar iríamos lá parar.<br />Imaginava-te a ser constantemente atacada e com homens de armas na mão junto ao arame farpado, a responderem aos tiros dos guerrilheiros da Frelimo.<br />Foi ao chegarmos a Lourenço Marques, ainda no barco que recebemos a notícia de que o nosso batalhão iria para Cabo Delgado e a nossa companhia para Mueda.<br />Logo à entrada fomos recebidos por uma placa nada animadora:<br /><br /></span><span style="font-family:georgia;"><em>Bem-vindos a Mueda, Terra da Guerra.<br />Aqui trabalha-se, luta-se e morre-se.<br />Checa é pior que turra.</em><br /><br />Mas tu surpreendeste-me Mueda, tu eras um oásis para nós que vínhamos do mato, cansados, com sede, esfomeados, sujos, feridos alguns, e tu a todos recebias com um sorriso nos lábios, um banho, quando havia água, uma cerveja fresca e o teu aldeamento.<br />Às vezes o oásis deixava de o ser, era a Hora Maconde e vinha aí um ataque à morteirada, mas até isso nos sabia bem, para que os aramistas e aqueles Chicos que nunca saíam do aquartelamento soubessem o que era a guerra.<br />Recebeste-me, um rapaz imberbe e amedrontado, mas a pouco e pouco foste-me moldando, ensinaste-me que um homem sozinho não é ninguém, ensinaste-me a amizade sincera, a solidariedade, a união, o espírito de grupo, o espírito de sacrifício, o respeito pelos outros, mas também me mostraste o sofrimento, a morte, a dor e a parte má que há em cada um de nós. Mostraste-me como os homens são capazes dos actos mais heróicos e altruístas, mas também dos actos mais egoístas e cruéis.<br />Em Mueda fiz coisas que nunca pensei ser capaz de fazer, fiz coisas sem pensar, fiz coisas por medo, por vaidade, mas também fiz outras por amizade, por solidariedade, por amor ao próximo.<br />Em Mueda fui forte, fui fraco, fui valente, tive medo, matei, morri, chorei, ri-me, cantei, praguejei, comi, bebi, fui feliz. Tantas e tantas vezes fui tudo isso no mesmo dia, só tu Mueda para nos transformares assim.<br />Durante dois anos conheci todos os teus recantos, o Aldeamento, o AM, o fundo da pista, a messe de Sargentos, a messe de Oficiais, a messe do Batalhão, a caserna da Companhia, o Banco, a Engenharia, a Artilharia, o Pelotão de Morteiros, a Companhia de Transportes, o Esquadrão de Cavalaria, o campo de futebol, os postos de sentinela, as valas, os abrigos, os Filtros, as Águas, as tuas cantinas, o China, o Santos, o Serra, a Sara e até o Hospital e o Cemitério. Em Mueda assisti ao mais bonito pôr -do- Sol que vi até hoje, lá longe no horizonte, por sobre o Vale de Miteda, uma enorme bola de fogo a fugir e a esconder-se do outro lado da Terra, e a noite a cair rapidamente sobre o Planalto dos Macondes.<br />Também aí aprendi frases que não conhecia: checa é pior que turra, não há psicola, vai para o mato malandro ou fazer máquina.<br />Já sonhei contigo mil vezes, Mueda, já contei tantas histórias sobre ti e ainda tenho tantas para contar. Como eu, centenas, milhares de homens têm saudades de ti, contam histórias e sonham contigo. Sonham com o teu cacimbo de madrugada, com as colunas a sair para a picada ainda noite escura, com as tuas manhãs enevoadas. Acordam de noite, ouvindo as saídas dos morteiros, o ruído dos helicópteros ou o rebentar de uma mina.<br />Que fascínio tinhas tu Mueda, que mistérios encerravas, para que homens que aí enfrentaram a morte, ainda hoje, passados tantos anos, falem de ti com tanta saudade, com tanto entusiasmo, com tanto carinho.<br />Tuas histórias são contadas à lareira, nos cafés, nas tabernas das aldeias, nos restaurantes mais finos das grandes cidades, todos os dias és falada por tantos homens que por lá passaram e nunca mais te esqueceram, o teu céu, as tuas estrelas, o teu amanhecer, os teus dias enormes, os teus ruídos, as tuas ruas esburacadas, as tuas amizades com um copo ao lado, tudo isso está guardado na nossa memória como um tesouro, que de vez em quando visitamos para matar saudades. Saudades enormes Mueda, da chegada do correio, do içar da bandeira, duma visita ao aldeamento, dum salto até ao AM para ver chegar os aviões ou simplesmente de uma conversa noite dentro com os amigos, sem sabermos se seria a última.<br />E que dizer de uma noite passada com um copo na mão, uma guitarra a trinar e alguém com melhor voz a cantar fados e cantigas da nossa terra, até que já bem noite dentro todos nos sentíamos com voz e coragem para cantar as canções do Cancioneiro do Niassa ou o Fado de Mueda.<br />Também havia dias bem tristes, quando os helicópteros traziam das picadas ou do mato feridos ou mortos, alturas em que corríamos até ao Hospital, sempre na esperança egoísta de que entre eles não estivessem elementos da nossa companhia. Nessa noite não havia copos, nem cartas para casa, nem sequer conversas, o silêncio tomava conta das flats e das casernas, e cada um sozinho, com os seus pensamentos, tentava resistir o melhor que podia.<br />Voltaremos um dia, Mueda, agora já não de armas na mão, mas talvez com livros, brinquedos e comida para as crianças, medicamentos para os velhos e um abraço fraterno para todos. Era assim que deveríamos ter chegado aí, há dezenas de anos, mas não nos deixaram. Talvez agora possamos à noite ver as estrelas em silêncio e sem o perigo de um ataque à morteirada, ou talvez possamos sair pela picada fora a caminho das Águas, apreciando em segurança a paisagem, linda, do Vale de Miteda.<br />Entretanto, vou-te visitando nos meus sonhos, vou falando de ti nos almoços da Companhia ou vou recordando histórias com aqueles, que como eu, te recordam com saudade.<br />Outras vezes vou vendo algumas fotografias que guardo com carinho e orgulho, e que já me têm dado forças em momentos mais complicados, ao olhar para elas e sentir novamente ao meu lado aqueles velhos companheiros de tantas e tantas lutas.<br />Foste tu Mueda que me ensinaste a ser, o homem que hoje sou, transformaste toda a minha vida, tenho a certeza que parte do melhor que há em mim foi forjado aí, até por isso tu és especial.<br />Adeus, até um dia, Mueda dos meus sonhos.</span> </div>António Silvestrehttp://www.blogger.com/profile/09914592662701697458noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-71362501101680020592009-02-09T01:07:00.004+00:002009-02-09T01:12:39.026+00:00Como eu me EnganeiJaneiro de 1971, dia 12. Quatro rapazes num mini que foi reparado para esse fim, arrancaram da nossa terra com destino ao serviço militar.<br />Chegados ao destino por volta do meio-dia, almoçamos num restaurante cá fora e só entramos no quartel por volta das três da tarde, onde nos foi dada a farda que tinha um cheiro a naftalina que só desapareceu quando no ultramar deixei de ser checa.<br />Passados estes anos todos, ainda recordo aquele primeiro dia de tropa, onde á noite deitado na cama a olhar para as telhas da caserna iluminadas com a luz de plantão, e com os olhos em lágrimas, a perguntar a Deus se iria sair dali com vida e inteiro. Foi uma pergunta sem resposta, mas conforme o tempo ia passando, ia-me convencendo que sim. Mas por vezes, e muitas, pensei que não.<br />A recruta foi feita, deram-me a categoria profissional de atirador de infantaria, e fui destacado para Tavira, para o velhinho quartel da Atalaia CISMI; aí reparei que além de outros rapazes da minha idade, havia um que estava a fazer justamente o mesmo percurso que eu, era o Camões, isso veio a confirmar-se porque dali fomos para Aveiro dar recruta, embora ele tenha ficado cá em cima no R.I.10 e eu lá para baixo para o 5 onde não havia chicalhada, e por isso mesmo, andávamos mais á vontade.<br />Foi ali, numa tarde de um belo dia de sol que tive conhecimento que estava mobilizado para o ultramar, para província de Moçambique. Um dia de sol que nesse momento ficou negro, mais negro que o negro do luto.<br />E foi nesse instante também que pensei: - Bem, deve ser melhor que ir para Angola ou Guiné, porque não se fala tanto. Mal eu sabia o que me esperava.<br />Após a instrução, e com a ordem do dia cá fora, fui procurar os outros companheiros para saber qual a situação deles, que não era melhor que a minha, pois estávamos todos mobilizados para as províncias ultramarinas. E mais uma vez o Camões iria fazer o mesmo percurso que eu pois íamos apresentar-nos no mesmo quartel em Penafiel, com destino a Moçambique, pertencendo ao mesmo batalhão, embora não à mesma companhia.<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGfDxCVgy-TtpH3Wj9xXmLs_XHwBNf-olp0OagxpikYAUtGosEmn9txahAa8nQfuguYGUIDKm8Vcu66C7rUcX6C_mAGfQ2U7TWsG-9BiUgD1M8uhGJEYX7LrPRksncrbjGiSEDkECIzFnS/s1600-h/Viana_Castelo-01.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 260px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGfDxCVgy-TtpH3Wj9xXmLs_XHwBNf-olp0OagxpikYAUtGosEmn9txahAa8nQfuguYGUIDKm8Vcu66C7rUcX6C_mAGfQ2U7TWsG-9BiUgD1M8uhGJEYX7LrPRksncrbjGiSEDkECIzFnS/s400/Viana_Castelo-01.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5300598453122176834" /></a><br />Mais tarde fomos para Viana do Castelo, ou seja para o velhinho quartel da Barra, e foi o que se passou aí que deu origem a esta minha recordação e a este texto.<br />Estávamos a 7 de Janeiro do ano 1972, com o embarque marcado para o dia 9 e eu de serviço, sargento de dia à companhia, na C.ART. 3503. Na C.ART.3501, o Camões e na C.ART. 3502, o Pinto. Era perto da hora de jantar, um deles veio ter comigo, e perguntou se depois do recolher, eu alinhava em nos desenfiarmos de comboio para o Porto, que era ás 11 da noite, e vínhamos no da uma ou duas da manhã, não me recordo. Agora também me recordo que quem também alinhou foi o que estava de sargento da guarda, que deixou tudo controlado porque aquela era a última noite que iríamos passar ali, a seguinte seria passada no comboio em viagem para Lisboa, para embarcarmos para o ultramar no paquete Niassa.<br />Tudo correu às mil maravilhas, e assim nos vimos dentro do paquete Niassa. Quando este desatracou do cais, quem estava numa das suas repartições acenando para os familiares num adeus e até breve? O Caseiro, o Camões, o Pinto e o grande amigo do Camões, o Candeias, e o motivo que nos levou a estarmos todos juntos mais uma vez, foram os comentários sobre a noite anterior no Porto, porque no comboio não tinha dado para falar.<br />E num desses momentos a acenar às famílias eu disse em voz alta:<br />- ESTAI DESCANSADOS QUE VAMOS REGRESSAR TODOS SÃOS E SALVOS!<br />Pois, caros amigos, como eu me enganei: o Pinto, passados cinco ou seis meses, ficou sem um pé; o Camões faleceu passado ano e meio de lá estarmos, e de uma maneira que só de pensar até me arrepio; o Candeias, a faltar poucos dias para os dois anos de lá estarmos também faleceu, foi um dos que morreram no dia 1 de Janeiro de 1974, quando levavam o pão ao pessoal da C.ART. 3503, que estava nas Bananeiras.<br />Dos quatro, só eu posso dizer que regressei são e salvo, com a graça de Deus, e vos digo como é tão fácil a gente enganar-se quando pensa ou imagina saber o destino de cada um.<br />A estes ex. companheiros e outros que também faleceram aqui lhes presto a minha homenagem.José Caseirohttp://www.blogger.com/profile/03123701546501659898noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-21225219070763282452008-10-15T19:23:00.003+01:002008-10-15T19:34:47.948+01:00O Dia em que Comandei a CompanhiaO primeiro objectivo de um soldado é permanecer vivo, e não há soldado que não faça tudo para sobreviver; mas a um enfermeiro na guerra é exigido mais do que isso. É necessário que se esqueça de si no momento mais perigoso e vá em socorro dos que tombaram, trocando a arma pelos produtos de enfermagem, que terá que manejar com os cuidados e assepsia possíveis no meio do pó, da terra, da confusão e do perigo de morte.<br />É a ele que cabe dizer-nos que tenhamos coragem, que não vamos morrer, quando ficamos feridos, e é a ele que cabe procurar o que resta de nós na picada ou no meio do capim quando somos feitos em pedaços por uma mina, e depois arrumar o que se pôde encontrar para que as nossas famílias, lá longe, venham a ter algo de nós para velar.<br />Quando se ouve o sinistro estampido de uma mina todos os soldados se atiram ao chão, rastejam e se protegem debaixo das viaturas.<br />Todos não. O cabo Costa levantou-se quando os outros se baixaram, e foi em busca dos feridos. Dirigiu-se ao Raimundo e preparou-se para o socorrer. A cara dele numa pasta de sangue quase sem ver nada. – Vai procurar o Lemos, Costa. Vai socorrer o Lemos.<br />Não tinham passado mais de vinte segundos desde a explosão. Vinte segundos em que se pode aprender o que não se aprendeu em vinte anos. Vinte segundos que me fizeram dar um salto psicológico.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQhQIh5PAZyh6jG22RmWFDJP6-sFjo62JsZYrR9Xi4q5hbhSQe51LwooRJw8QqRfbtGv2lF2dAFeikvcsgiqIWalu6pXT8uPVaaM0VcvHJ2u1uek_gZ-ZzkBkK-RxxwPeuo0sPbrA_tD8/s1600-h/Levantamento+de+uma+mina_2.1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5257449429525694258" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQhQIh5PAZyh6jG22RmWFDJP6-sFjo62JsZYrR9Xi4q5hbhSQe51LwooRJw8QqRfbtGv2lF2dAFeikvcsgiqIWalu6pXT8uPVaaM0VcvHJ2u1uek_gZ-ZzkBkK-RxxwPeuo0sPbrA_tD8/s400/Levantamento+de+uma+mina_2.1.jpg" border="0" /></a><br />É frequente justificarem-se os actos insanos praticados na guerra, com a tensão vivida nos momentos de perigo. Homens pacíficos; camponeses, operários, estudantes, empregados de escritório; transformados durante anos em predadores, sofrem um desgaste moral impensável em momentos de paz… A síndrome da degradação moral. A génese do distúrbio pós-traumático. Mas… em casos por ventura raros; estou seguro, obtêm uma sublimação moral, um salto psicológico.<br />Se tem algum fundamento a resistência psicológica de que me gabo constantemente, devo-a a esses vinte segundos. Tenho a certeza que se a guerra me tivesse dado oportunidade, teria saído de lá muito melhor do que entrei.<br />Um homem com a missão de salvar os seus pares no pior momento do perigo. Um homem em risco de ficar cego por uma mina traiçoeira a pensar no seu camarada tombado na picada. Vinte segundos da minha vida que guardo religiosamente como um legado de valor incalculável.<br />Há muito que a guerra acabou, e durante estes anos todos, alguns de nós guardam em silêncio imagens como estas. É que, entretanto, outras guerras tiveram lugar, onde outros soldados com mais de vinte anos de vida, mas sem terem ainda os vinte segundos que lhes permitissem dar o salto psicológico que os fizessem crescer, julgam que é o gatilho das armas que empunham, que fazem deles heróis, ou homens dignos de admiração pelos outros representantes da sua espécie.<br />Alguns de nós, guardam em silêncio muitos vinte segundos como estes e olham para o lado incomodados, quando a televisão mostra em directo as guerras que não param de se suceder, transmitidas como espectáculos de circo.<br />Durante anos e anos, tenho revivido a imagem do enfermeiro Costa a tentar socorrer o Raimundo e depois a ir em busca do Lemos partido em dois no meio da picada, e por vezes tento imaginar o que seria ver essa imagem na televisão à hora do jantar, ou no café, no meio das risadas dos amigos, e acabei por perceber porque tantos de nós optam pelo silêncio. É por pudor que o fazem. Por não serem capazes de expor em público uma memória do foro íntimo. Seria como subir a um coreto para chorar um desgosto profundo. É algo demasiado valioso para ser tratado como um entretenimento passageiro, como um fruto que se sorve rapidamente cuspindo o caroço para o chão.<br />Os consumidores de emoções rápidas aprendem a não penetrar na essência das coisas; entendem das coisas apenas o que o olhar apreende; fazem com toda a informação o que fazem com a comida, mastigada à pressa entre duas tarefas urgentes e inadiáveis, dado que toda a fast-food é apenas para defecar. Não poderão entender as emoções envolvidas numa frase assim, aparentemente banal, "Vai socorrer o Lemos", dita entre a vida e a morte, entre a coragem e o medo, entre o instinto primário de sobrevivência e o altruísmo, entre o cumprimento do dever e o sentido crítico. Não poderão entender que um acto que envolva risco para quem o pratica só merece ser considerado corajoso se não for gratuito ou exibicionista, e se for consciente; isto é, é preciso sentir medo para se ser corajoso.<br />O Raimundo ia a comandar a companhia, foi ferido, recebeu o socorro corajoso do enfermeiro Costa, e fez ele próprio a triagem da emergência médica, secundarizando-se, ficando na berma da picada, escorrendo sangue do rosto, ainda sem saber se não ficaria cego. – Vai procurar o Lemos, Costa. Vai socorrer o Lemos.<br />Eu era agora o mais graduado da companhia. E era preciso continuar, era preciso estar à altura do cargo que recebi do Raimundo, era preciso encobrir o medo, cabia-me a mim agora fingir coragem. Mas fingir coragem, é na guerra, a única coragem possível.<br />Os helis vieram e levaram os feridos, a coluna organizou-se e continuou a sua missão. A tensão, o medo e um ódio indefinido tomou conta de todos como era costume.<br />E longe dali, os que verdadeiramente mereciam ser objecto do nosso ódio, aqueles que não tinham coragem de tomar decisões com medo de mudar o rumo da história, por não estarem à altura dos cargos que ocupavam, continuaram ainda por muito tempo a manter tudo na mesma, até que um dia o nosso ódio não coube mais em nós, e apeámo-los do poleiro. As mesmas mãos e as mesmas armas, e a mesma generosidade. Quando um povo é capaz de lutar e descobre que não são justas as causas que lhe deram, inventa uma.<br />Depois seguiu-se um longo período de silêncio sobre a Guerra Colonial em que a nação inteira pareceu viver um colectivo distúrbio pós-traumático do stress de guerra. Silêncio só entrecortado por uma falsa autocrítica de características tipicamente portuguesas, que se apressou a fazer alarde de todos os erros e crimes dos soldados portugueses, desculpando ou ignorando os dos seus opositores na mesma guerra; o que ainda assim teria algo de positivo se fosse genuína e contribuísse para uma reeducação colectiva, porque todos os crimes merecem denúncia e punição. Mas infelizmente essa autoflagelação, essa ancestral e muito portuguesa lamúria auto punitiva, não passa de uma cobarde generalização dos erros dos nossos pares com o intuito de parecermos individualmente a excepção à regra. A mesma pseudo-autocrítica que ao longo dos anos só tem contribuído para perpetuar o enaltecimento reverencial dos feitos alheios e cultivar a baixa auto estima nacional.<br />Mas se a má consciência pátria esquece os seus soldados assim que não precisa deles, ou se acha que é fingindo que nada aconteceu que paga a sua dívida para com a História, é porque não aprendeu nada. Tão indignos são os governantes que não estão à altura da história por tentarem manter uma guerra injusta, como aqueles que se esquecem das suas vítimas.<br />E nós? Será que nós não temos a obrigação de pôr o pudor de lado e contribuir com a nossa experiência para que os nossos filhos não permitam que cheguem ao poder aqueles que hão-de enviar os nossos netos para a guerra?<br />Há muitos anos, nesse dia em que eu tive que comandar a minha companhia, numa picada perdida no meio do mato, no norte de Moçambique, o enfermeiro Costa ainda teve que se erguer mais uma vez, quando soou de novo o sinistro baque de mais uma mina; e enquanto os outros se atiravam ao chão.<br />Durante alguns minutos, nos minutos mais perigosos que se podem viver numa guerra, teve que se esquecer novamente de si, porque a guerra lhe entregou a minha vida para salvar. E o comando da companhia, como um testemunho, que eu recebera do Raimundo.<br />Nesses curtos minutos em que a vertigem da morte eminente nos leva todos os sentimentos e ficamos completamente despidos por dentro, só um olhar humano nos restitui a vida. O olhar a fingir coragem, a única coragem genuína.<br />E até ao resto dos meus dias, aqueles momentos da mais genuína coragem que um homem pode testemunhar, criaram-me uma enorme responsabilidade; a de tudo fazer para que esta vida que o enfermeiro Costa salvou mereça a pena ser vivida; quanto mais não seja para que o seu acto heróico não se viesse a tornar num inglório, gratuito e inútil sacrifício.mcbastoshttp://www.blogger.com/profile/08931715969785497183noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-70034957137007526332008-07-20T00:54:00.003+01:002008-11-25T19:51:23.349+00:00Os Pára-quedistas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV1XcuhLufLZ2VdC3z1AO8OOQdFifZ-nqnHNhrov4JQ0YQIL8Rge2ljN0iIEKOAKlajIG-fKZW4nl0GZmp4NqxLBtOP5swZdJACd0gjS3LuvHlWuXNL4SDDexHklnD6y2IATdLcWghBe4/s1600-h/Mueda+-+Berliet+Minada.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5224879116341616018" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV1XcuhLufLZ2VdC3z1AO8OOQdFifZ-nqnHNhrov4JQ0YQIL8Rge2ljN0iIEKOAKlajIG-fKZW4nl0GZmp4NqxLBtOP5swZdJACd0gjS3LuvHlWuXNL4SDDexHklnD6y2IATdLcWghBe4/s400/Mueda+-+Berliet+Minada.jpg" border="0" /></a><br /><div>Oito de Maio de 1972, terceiro mês na guerra da companhia 3503.<br />Tínhamos partido de Mueda para levar uma coluna a Omar e agora, já de regresso e após uma semana passada na picada, tentávamos a todo o custo ir dormir ainda nessa noite ao aquartelamento.<br />Omar, situado a meia dúzia de Kms do rio Rovuma e com a Tanzânia à vista, distava cerca de 75 Kms de Mueda , mas percorrer essa picada nos dois sentidos, levava sempre vários dias e muito sangue derramado das várias companhias que por aí passaram, pois as emboscadas, os ataques de morteiro e as minas, eram companhia obrigatória em todas as colunas realizadas nessa picada. Principalmente as minas que se contavam sempre por dezenas durante esse trajecto.<br />Tendo acompanhado o grupo de picagem durante cerca de uma hora, acabara de ser substituído nessa tarefa pelo Ventura, pelo que procurei uma viatura para me instalar e como achei que a primeira ou segunda eram demasiado perigosas, escolhi a terceira que era conduzida pelo Abílio Teixeira. Tentando obter uma boa visibilidade dos acontecimentos e ao mesmo tempo proteger-me de uma possível mina, coloquei os pés em cima do assento ao lado do condutor e sentei-me em cima da estrutura da cabine, pois como era hábito as viaturas nestas picadas viajavam sem essa cobertura.<br />Já instalado, acendi um cigarro e observei a picada onde seguiam os picadores, à frente 2 homens com ancinhos, um de cada lado e depois, alternadamente, homens armados e outros com picas e no meio deles, também um de cada lado, seguiam dois homens com os detectores de minas, aparelhos velhos da segunda guerra mundial, mas muito úteis, pois eram eles que muitas vezes nos indicavam os locais onde as minas estavam enterradas.<br />Fixei os olhos num desses homens, neste caso o que seguia pelo rodado do lado esquerdo da picada, era o Velhinho, que momentos antes me pedira autorização para levar o detector e eu, contrariando a opinião de alguns soldados, que me diziam não ser o Velhinho de confiança para aquele trabalho, resolvera autorizá-lo.<br />Auscultadores nos ouvidos e olhos no chão, ele lá seguia, concentrado e extremamente orgulhoso da sua missão.<br />Mais descontraído, estiquei o pescoço tentando avistar Mueda ao longe, talvez a saborear já a cerveja que me esperava.<br />De repente um enorme estrondo e sem saber como dei por mim caído no meio do capim, rodeado de fumo por todos os lados e um inconfundível cheiro a trotil. Demorei a perceber o que tinha acontecido, a minha cabeça estava muito confusa e parecia querer rebentar, mas uma coisa eu sabia, tinha que afastar-me dali o mais rápido possível. Levantei-me e tentei dirigir-me para onde ouvia vozes, mas desorientado fui ter à picada um pouco distante do local para onde tinha caído. Do lado direito da viatura, dentro do capim, alguns homens procuravam qualquer coisa e ao perguntar o que se passava disseram-me:” caiu para aqui um gajo”. Resolvi ajudar e durante alguns segundos procurei também no capim o desgraçado que para ali tinha voado. Mas de repente fez-se luz no meu espírito, quem caíra para aquele lado não fora outro se não eu.<br />Tinha acabado de viver duas experiências completamente novas, a de pára-quedista e a de pela primeira vez na minha vida ter andado à procura de mim próprio.<br />Para o lado esquerdo da picada tinha voado o Abílio Teixeira, pois a mina tinha rebentado exactamente no rodado sobre o qual passara antes o Velhinho.</div>António Silvestrehttp://www.blogger.com/profile/09914592662701697458noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-91163703916123577982008-05-27T01:41:00.005+01:002008-05-27T01:54:32.783+01:00Carta a Mueda<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY9X_PNueT6QI8xGfafrGi1Nte9smIpyKTymcTALOfQfoVwWO_n_fAmE9DpvlR_NkGVB_RHL2FNEKCjZ8_O10xehIvvjLk24sYwAxYnryPLxnyPnHezgM78qNAVcMW5Gy5rg1yUwWLjxis/s1600-h/Caseiro+26-3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5204851939384288082" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY9X_PNueT6QI8xGfafrGi1Nte9smIpyKTymcTALOfQfoVwWO_n_fAmE9DpvlR_NkGVB_RHL2FNEKCjZ8_O10xehIvvjLk24sYwAxYnryPLxnyPnHezgM78qNAVcMW5Gy5rg1yUwWLjxis/s400/Caseiro+26-3.jpg" border="0" /></a><br /><br />Do posto de água 9 ao 34, do 34 a Omar, ou do 34 a Mocimba do Rovuma e a ida a Muera; muitas batalhas de vida e de morte se travaram, onde infelizmente a morte em algumas venceu.<br />Do China ao Chindorilho, das Águas às Bananeiras, e de ti Mueda a Nanglolo, a morte esteve sempre presente, mas por distracção sua ou porque não estava interessada, a maior parte dessas batalhas foram ganhas por esses valorosos rapazes da C.ART. 3503 e talvez sejam esses que te amam, porque do ódio pode nascer o amor, segundo dizem os filósofos; ou quem sabe, passados estes anos é que o nosso amor por ti tenha nascido.<br />Hoje recordo as tuas madrugadas frescas pela queda do cacimbo; durante a noite; o teu cheiro africano misturado com o cheiro do pão fresco; que tanto se preocupou o padeiro durante a noite em o ter pronto na hora para que os operacionais o fossem buscar, para depois irem para o mato ou para a picada; que normalmente o mínimo era por três dias.<br />Pão tão fresquinho que por volta do meio-dia já estava seco devido ao calor que fazia no mato.<br />Durante o dia, quando no aquartelamento se estava, e os helicópteros se avistavam, era porque algo de mal se passava, porque no hospital pousavam. Para o hospital se corria a fim de se saber o que se passava – era mais um que morria, e mais uma vez na morte se pensava.<br />Nas tuas noites, quando se bebia, tudo se esquecia; até a morte que nos esperava no dia seguinte. Julgávamos por vezes sermos as pessoas mais felizes do mundo, mas quando caíamos na realidade, e sem o efeito da cerveja, agradecíamos a Deus por nos ter dado mais um dia, e pedíamos-lhe que nada de mal nos acontecesse e que nos levasse para junto da família, sãos e salvos.<br />Tu Mueda, hoje és para mim uma segunda terra mãe, que me ensinaste o valor que a vida tem, lutando muitas vezes contra a morte.<br />A todos aqueles que em ti lutaram pela vida, um bem ajam.<br />E tu Mueda, que continuas aí tão distante, será que tens saudades de mim? Aguarda-me, que um dia, se eu puder, vou aí…José Caseirohttp://www.blogger.com/profile/03123701546501659898noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-39108334370035424032008-03-20T16:52:00.006+00:002008-03-21T19:19:01.499+00:00Merecer a Água que se BebeEstávamos no mês de Dezembro do ano 1972 em Mueda, quando nos foi dito a título sigiloso que a CART 3503 ia levar a cabo uma grande operação hélio transportada.<br />Sendo uma actuação a nível de companhia o capitão não pôde escapar e assim se viu em pleno mato, onde estivemos seis dias; e num desses dias fizemos um achado, que este senhor considerou como troféu de guerra, o que afinal não passava de algumas granadas e um grande número de munições de vários calibres.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9lhNVKSvhkXccog2rbjIFC0XMNZIUEhtAmcJoCr6BKrVaJh5sYW3ItvKnp-3fMCJt1FswAbm1ZePFXfPQOGeDTT30WTaa3vrgfPhkGfemWnM72knHG4qy5RfxaYfmeYjefd_lek21v8ZY/s1600-h/Caseiro+68-1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5179868653081905090" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9lhNVKSvhkXccog2rbjIFC0XMNZIUEhtAmcJoCr6BKrVaJh5sYW3ItvKnp-3fMCJt1FswAbm1ZePFXfPQOGeDTT30WTaa3vrgfPhkGfemWnM72knHG4qy5RfxaYfmeYjefd_lek21v8ZY/s400/Caseiro+68-1.jpg" border="0" /></a><br />Não falando de como decorreu a operação, chegou o dia de regresso. Deslocámo-nos para a antiga missão onde nos esperavam as viaturas militares e assim fizemos o regresso pela picada que se cruzava com a picada de Nancatary, que passava pelo destacamento das Águas, onde os camiões tanques eram enchidos para abastecer Mueda.<br />Só quem esteve em Mueda sendo operacional; ou aquele que não sendo operacional, se atrevia a sair do arame farpado; é que conhecia aquele cruzamento, que era quase no final da subida que vinha das Águas, e assim poderia imaginar o quanto sofria nessa subida um condutor desses camiões tanques carregados de água para chegarem lá cima.<br />É neste cruzamento que nasceu esta minha história ou denúncia como queiram chamar-lhe: o cruzamento de um camião tanque cheio de água que vinha a gemer por todos os lados com a coluna de viaturas que trazia os militares que tinham estado na operação.<br />É aqui que entra o senhor capitão. Começou aos berros com o condutor para que parasse o camião, sujeito a ir parar ao vale de Miteda se lhe falhassem os travões. O coitado depois de tanto sacrifício em trazer o camião para cima, ainda teve que ouvir o senhor capitão, que estava ansioso por chegar a Mueda para mostrar o seu troféu, para o qual em nada contribuiu, ao seu padrinho que era o comandante do Batalhão.<br />Este senhor comandou a CART 3503 durante quatro meses, de 28 de Outubro de 1972 a 28 de Fevereiro de 1973, esta foi a única vez que saiu para o mato connosco, tendo-se desenfiado para a sala de operações onde não arriscava a pele, mas recebeu um louvor a 31 de Janeiro, à custa, evidentemente, de ter sacrificado a companhia com constantes operações de alto risco, ao contrário dos outros cinco comandantes que cumpriram o seu dever mas sem nunca tentarem cair nas boas graças dos seus superiores à custa do sacrifício alheio.<br />Mas não termina aqui esta minha denúncia. Como se não bastasse o que disse ao condutor ainda lhe deu uma bofetada. O condutor que era um soldado negro, pareceu-me ter ficado branco naquele momento, mas a verdade é que se fosse branco não sei se ele teria coragem de lhe bater, porque estaria sujeito em Portugal a que o soldado o procurasse para lhe pedir satisfações.<br />Só me falta dizer que sendo a água para abastecer Mueda, aquele senhor não só não mereceu o louvor que recebeu à nossa custa, como nem merecedor era da água que bebia.José Caseirohttp://www.blogger.com/profile/03123701546501659898noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-47417678424402136932008-02-24T17:59:00.001+00:002008-02-27T23:34:59.018+00:00Heróis?! - 2<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7lYNRgzQhRlkV8cbmg9wL0-fTv1it823F6ySiJnQlwTX6YtUzNr8PHDJJe9CdrXdWWYO7IiIufo031fPCyHXYBUjOxJyTkDCQ3YyPpRgrYH6lkbsSoli6LWFzPhLE96LfaFPWAjDbgnw/s1600-h/Mueda+-+O+China.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5171807375822995474" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7lYNRgzQhRlkV8cbmg9wL0-fTv1it823F6ySiJnQlwTX6YtUzNr8PHDJJe9CdrXdWWYO7IiIufo031fPCyHXYBUjOxJyTkDCQ3YyPpRgrYH6lkbsSoli6LWFzPhLE96LfaFPWAjDbgnw/s400/Mueda+-+O+China.jpg" border="0" /></a><br /><div> </div><div><a href="http://cart3503.blogspot.com/2007/12/heris.html"><em><span style="font-size:85%;">Continuação daqui</span></em> </a><br /><br />Numa pequena mesa, cartas na mão, os comandos «superiores» fingiam não escutar as «bocas» daquele médico feito «major», que os «operacionais» tinham como grande amigo.<br />A proximidade da época natalícia, e do fim do ano tornavam o ambiente ainda mais tenso que o normal. Toda a companhia preparava a sua festa de Natal. A «Companhia Macaca» com um pinheiro, símbolo clássico lá longe, na terra, e a que os soldados africanos aderiam, colocado no meio da caserna, criou o ambiente possível para esquecer, ou pelo menos, tentar amenizar as saudades, uma vez mais, exactamente naquela que é por todos considerada a festa da família.<br />Todos falavam na esperança do regresso breve, pois nos primeiros dias do ano novo, a comissão de serviço chegava ao fim. Ao mesmo tempo, não se conseguia esquecer «aquele que dormia naquela cama», e o outro «que ficava aqui junto da árvore de natal», ambos tombaram nesta maldita guerra; e outros que tiveram de regressar mais cedo, com marcas físicas, para sempre. E a hipótese, quase realidade, de algum ainda vir a cair no tempo de serviço que ainda restava cumprir.<br />Os comandantes sentiam a tensão vivida à sua volta. Havia que combater. Intensificavam-se as saídas de grupos de combate para o mato, uma das formas de aproveitar a agressividade que em certos momentos mais se apoderava dos soldados. Por outro lado, iniciaram-se os preparativos para organizar um festival de Natal. Falava-se na vinda de cantores e músicos.<br />Uma operação de envergadura de apoio a uma coluna logística que vinda de Nampula e se destinava lá bem ao Norte – Mocimboa do Rovuma – deveria ser comandada pelo capitão desta companhia, a partir de Mueda. Mais de 50 viaturas, entre militares e civis, transportando abastecimentos e material diverso, com o empenhamento de mais de uma centena de homens.<br />Á medida que os dias de Dezembro se iam sucedendo, a coluna aproximava-se de Mueda e por isso iniciavam-se os preparativos para a receber, e depois levá-la até ao seu destino. Estas colunas, eram o grande drama daqueles que passaram por Mueda e que nelas tinham de participar. Raramente conseguiam chegar ao destino e voltar com o mesmo número de homens que as iniciavam. As baixas, pelos ataques que sofriam ao longo das picadas, e principalmente, os efeitos das minas, antipessoais ou anticarros, marcavam quantos nelas participavam. A tensão vivida em Dezembro era reforçada pela realização desta coluna.Para o capitão, seria a primeira saída «a sério» para o mato. As interrogações acerca do que o esperava eram amenizadas com o conjunto de tarefas a que tinha de responder, desde a escolha dos homens que o acompanhariam, os materiais de guerra que importava levar, as viaturas militares necessárias, etc. etc.</div><br /><div></div>António Almeidahttp://www.blogger.com/profile/05769394984460075176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-7692902663395916632008-01-12T01:10:00.000+00:002008-01-16T21:35:29.028+00:00A Primeira Mina<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVEV0_GKSr13d5RLPQMNmEQC4abONUT7Ucwf7a_M6pw4jjxceRLu2_avAfOuJEF7QFJm_euHgVzcWmgUvmHaG7wNLiq1LPVrZyQvl-WL8BQ7fW-mAioqJULyF_O05KepegdIWCTWkE4r0/s1600-h/Mueda+-+Silvestre+-+Detec%C3%A7%C3%A3o+de+Mina.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5156186565627982690" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVEV0_GKSr13d5RLPQMNmEQC4abONUT7Ucwf7a_M6pw4jjxceRLu2_avAfOuJEF7QFJm_euHgVzcWmgUvmHaG7wNLiq1LPVrZyQvl-WL8BQ7fW-mAioqJULyF_O05KepegdIWCTWkE4r0/s400/Mueda+-+Silvestre+-+Detec%C3%A7%C3%A3o+de+Mina.jpg" border="0" /></a><br />Eram 9 horas da manhã de princípios de Março de 1972, o Sol já ia alto e alguns de nós já tínhamos tirado o camuflado e era em tronco nu que caminhávamos picada fora, rumo ao Sagal. Era a primeira coluna a valer para a maioria de nós, pelo que todos íamos bastante tensos e apreensivos à espera da mina escondida ou da emboscada traiçoeira.<br />Com a temperatura a subir e a sede a aumentar socorri-me de uma cerveja 2M enquanto observava a picada até onde a vista alcançava, tentando adivinhar se já estaríamos perto do Chindorillo. Mas não tive sorte e voltei aos meus pensamentos, afinal o que estava ali a fazer a cerca de 13000 Km de casa, a defender não sabia o quê, colocando a minha vida em risco a cada momento e como se isso não bastasse sendo o responsável pela vida de cerca de uma centena de homens que me acompanhavam.<br />Bebi mais um golo de cerveja, agora, já morna, e tentei ser optimista, com um pouco de sorte daqui por umas horas estaríamos de regresso a Mueda, tomaríamos um belo banho, beberíamos umas cervejas bem frescas e sentar-nos-íamos a ler o correio que nos trazia as notícias daqueles que lá longe, no Puto, se preocupavam connosco.<br />Voltei novamente à guerra, onde cerca de uma dúzia de viaturas seguia lentamente pela picada, na primeira, um rebenta-minas, o condutor tentava desesperadamente pisar as pegadas que os picadores em bicha de pirilau iam deixando pelo caminho. O andamento era lento, demasiado lento para os nossos nervos, mas todos sentíamos que dependíamos da perícia daqueles homens, tanto os que procuravam as minas como os que tentavam conduzir aquelas viaturas, algumas das quais já deveriam estar na sucata.<br />Pé ante pé, rodado sobre rodado, era uma autêntica lotaria, só que ali não se tentava ganhar dinheiro, mas apenas não perder a vida.<br />De repente um grito “mina”. Dirigi-me para o local onde tinha sido detectada a mina, mas nesse momento o furriel da fox gritou que nos deitássemos todos ao chão, pois ele ia bater a zona. Ouvi então pela primeira vez o matraquear fortíssimo da metralhadora fox, cortando os ramos das árvores dum lado e do outro da picada numa extensão de várias centenas de metros, tentando dessa forma detectar alguma emboscada que por acaso estivesse preparada.<br />Quando terminou perguntei quem ia rebentar a mina e perante a falta de resposta conclui que como checa que era tinha cometido um erro, na coluna não seguia nenhum sapador. Como comandante da coluna não tinha alternativa, teria que ser eu, até porque já o tinha feito uma vez em Lamego, na especialidade, embora aí com uma mina a fingir. Assim, peguei na bolsa de sapadores, essa pelo menos não tinha ficado esquecida, e depois de mandar afastar toda a gente instalei-me junto da mina para iniciar o meu trabalho. Nessa altura chega junto de mim o Barreiros que diz que me vai dar protecção e ao mesmo tempo aprender como se faz para na próxima vez já estar preparado. Enquanto o Barreiros com a catana cortou o terreno à volta para verificar se não havia algum fio enterrado eu preparei-me para iniciar o meu trabalho. Fiz tal e qual como aprendera na instrução, cortei um bocado de cordão lento, cerca de 15 cm, o que dava para 15 segundos, peguei no alicate e no detonador, liguei o cordão lento ao detonador, até aqui tudo bem, coloquei o detonador no petardo e, agora já a suar por todos os lados e com as mãos a tremer entalei o petardo cuidadosamente junto à mina. Estava tudo preparado, já só faltava acender o rastilho, pedi os fósforos ao meu ajudante que até aqui se mantivera em silêncio e depois de acender um fósforo encostei-o ao rastilho que imediatamente brilhou e começou a arder. De imediato eu e o Barreiros começámos a correr e atirámo-nos para debaixo do rebenta minas esperando pela grande explosão. Passaram os 15 segundos, depois outros 15 e ainda mais 1 minuto, dois minutos e nada, algo tinha corrido mal e só havia uma coisa a fazer, ir novamente até à mina e tentar perceber o que se tinha passado.<br />E lá fomos novamente eu e o meu ajudante, agora com alguns curiosos atrás que queriam ver com os seus próprios olhos o que teria acontecido. Com o máximo cuidado aproximámo-nos lentamente e verificámos que não havia nenhum mistério, simplesmente o cordão lento que já era velho ardera apenas um bocado e apagara-se, por sorte não era cordão detonante, pois os checas tinham pegado no primeiro cordão que encontraram e foi esse que utilizaram.<br />Resolvemos começar tudo de novo e enquanto eu preparava o detonador e o petardo, o meu ajudante, já mestre, cortava um bocado de cordão lento agora bastante maior, cerca de 25cm e desfiava os lados do mesmo para que este pudesse arder nas melhores condições. Depois de tudo novamente preparado, acendemos o rastilho, esperámos um pouco para ver se ele não se apagava e como verificámos que estava a arder normalmente iniciámos nova corrida e abrigámo-nos debaixo do rebenta minas. De repente um estrondo enorme, pedras e areias a cair por todos os lados.<br />Olhei para a picada e um cogumelo elevava-se no ar e um cheiro diferente entrava-me pelas narinas, cheiro esse que me iria acompanhar muitas vezes e que fiquei depois a saber que era o que os velhinhos chamavam “cheiro a trotil“.<br />Tinha sido a minha primeira mina, mal sabia eu que no futuro não só eu, mas muitos dos elementos da companhia iriam rebentar dezenas, talvez centenas de minas, sem coletes de protecção, sem máscaras, sem televisões a filmar e principalmente incógnitos e sem o reconhecimento do país que para lá os mandou.António Silvestrehttp://www.blogger.com/profile/09914592662701697458noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-35210955371926975862007-12-17T17:16:00.002+00:002008-02-24T18:05:54.782+00:00Heróis?! - 1<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHPZXsy0pg3J3Ff3sjg2UZ-tOzCj8Tex_rffUJCkZ77-Kr3jGBfng_emQv4KC2R1jBJ7dMZV6iU1ySVJZmXXKx1eTGWkn6iquu62R54Y-mFTaADqOKujBcvHJQx1RJK_y5wKp4KVr6voY/s1600-h/Mueda+-+Almeida+-+01.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5148307087346217698" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHPZXsy0pg3J3Ff3sjg2UZ-tOzCj8Tex_rffUJCkZ77-Kr3jGBfng_emQv4KC2R1jBJ7dMZV6iU1ySVJZmXXKx1eTGWkn6iquu62R54Y-mFTaADqOKujBcvHJQx1RJK_y5wKp4KVr6voY/s400/Mueda+-+Almeida+-+01.jpg" border="0" /></a><br /><br />Na guerra, o tempo não passa, pára. Receber cartas, jornais ou revistas, responder às missivas dos pais e namoradas, jogar cartas, beber, conversar, jogar à bola, ouvir música, tudo serve mas nada chega para obrigar o tempo a correr, especialmente quando se está no aquartelamento.<br />Em Mueda, tornava-se terrível aguentar uma vida tão tensa, pela psicose do ataque iminente a que se estava sujeito, e ao mesmo tempo por uma existência que perdia sentido.<br />O capitão «chekinha», como lhe chamou uma mulher do aldeamento, ainda mal tinha iniciado a organização dos homens que lhe restavam daquela, ainda chamada «companhia macaca», e já, o comandante de operações exigia que preparasse homens para sair, a pé ou de «héli», para tentar uma emboscada ou, simplesmente, nomadizar à volta de Mueda. Estas exigências começavam a ser quase diárias. Mas, onde estavam os homens, em condições físicas, pelo menos, para responder às necessidades da guerra? O seu verdadeiro «calvário» estava a começar.<br />Estava-se no fim do ano, no derradeiro trimestre e, como era já tradição, iria assistir-se a uma forte ofensiva da Frelimo. Os homens com quem agora compartilhava a sua vida, encontravam-se na fase derradeira da respectiva comissão. No mês de Janeiro próximo, completariam 24 meses de comissão, sempre em Mueda, o que era inédito e acabou talvez, por ser caso único.<br />Para obviar à escassez de homens, a direcção da guerra, em Nampula, reduziu o número de militares hospitalizados, com «altas» (doentes considerados já clinicamente aptos) que obrigou um grande número a seguir para as respectivas frentes de combate onde se situavam as suas companhias. A «companhia macaca» com alguns militares nesta situação, também viu o seu número crescer com a chegada de meia dúzia de militares que se encontravam há alguns meses no hospital de Nampula.<br />Um de entre eles se destacava. Há cerca de 10 meses que havia sido evacuado e voltava agora, coagido pelas decisões daqueles que viam em cada homem, um militar pronto a sacrificar-se pela guerra. Foi o comandante de Batalhão, o mais directo superior hierárquico do comandante da companhia quem lhe anunciou a chegada próxima daquele alferes e sugeriu logo, que o deveria integrar activamente como qualquer outro militar na realização das operações que a companhia era constantemente chamada a efectuar. O capitão facilmente pôde compreender que o regressado não gozava das simpatias daquele comandante. E, quando um comandante não gosta de um subalterno... a vida deste será dura. Um comandante era um comandante, um subalterno um subordinado, esta a lógica para a hierarquia mais «dura».<br />Acontece porém, que este rapaz havia contactado já o novo comandante da sua companhia, quando este passara em Nampula, e entre ambos se estabeleceu um primeiro laço de simpatia. Simples, pouco falador, não deixou no entanto de alertar aquele que ia dirigir os homens que ele tão bem conhecia, e de quem falava com respeito e carinho. Principalmente, chamara a atenção do novo capitão para o facto de aqueles homens se encontrarem no limite do cansaço físico e psicológico, com necessidade de alguém que os apoiasse e defendesse, pois já chegava de sofrimento!<br />Este alferes revelava ainda no aspecto físico as marcas dos golpes que meses antes o atingiram. Ao contrário de outros, conseguiu resistir após luta prolongada contra a morte. O seu retorno a Mueda provocou uma forte onda de simpatia, quer entre os soldados, pois tratava-se do único alferes ainda na companhia após quase dois anos de guerra, quer entre os oficiais, com excepção do comandante de batalhão e um ou outro «responsável» pela condução da guerra.<br />Na messe, o mesmo médico que recebera à chegada o capitão, dirigindo-se-lhe então, em defesa dos homens que iam ficar sob a sua responsabilidade hierárquica, dispensava agora um grande abraço ao recém chegado, ao mesmo tempo que fazia recair sobre si as atenções dos restantes oficiais:<br />- «Este, vi-o entre aqueles a quem já não valia a pena socorrer... mas safou-se... » - e ficou meio espantado a olhar para ele.<br />Logo ali, e como era seu hábito, começou a clamar contra mais esta injustiça, agora, cometida sobre este rapaz.<br />- «Não está certo, voltares a esta merda!» – disse com o ar mais grave e sonante para quem o quis ouvir.<br />Numa pequena mesa, cartas na mão, os comandos «superiores» fingiam não escutar as «bocas» daquele médico […]<br /><br /><em><span style="font-size:85%;"><a href="http://cart3503.blogspot.com/2008/02/heris-2_24.html">Continua aqui</a></span></em>António Almeidahttp://www.blogger.com/profile/05769394984460075176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-69522858677885628802007-11-16T15:17:00.000+00:002008-01-07T17:28:04.081+00:00O Preço do Pão</span><p></p><p align="left"><a href="http://photos1.blogger.com/img/231/2818/1024/Rao%20de%20combate.jpg"><img class="phostImg" src="http://photos1.blogger.com/img/231/2818/320/Rao%20de%20combate.jpg" border="0" /></a><br /><div><em><span style="font-size:78%;">Foto de Manuel Bastos</span></em></div><br /><div>Olhei para o relógio, eram 10 horas da manhã do dia 31 de Dezembro de 1973 e ali íamos nós a caminho das Bananeiras, uma dúzia de viaturas e cerca de sessenta homens, privilegiados, que tínhamos tido o bónus de ir passar a passagem do ano às Bananeiras, o pretexto era arranjar a ponte para que a coluna, que no princípio do ano viria de Porto Amélia, conseguisse chegar a Mueda .<br />Isso era o pretexto, pois a finalidade principal era afastar de Mueda a maioria dos homens da 3503, companhia que em Janeiro faria 24 meses de comissão, e em que a insatisfação e até mesmo a revolta já grassava tanto entre os graduados como entre os soldados.<br />Assim, a caminho das Bananeiras, zona a 15Kms de Mueda, famosa pelas emboscadas aí já acontecidas e pelas minas normalmente aí colocadas, seguiam cerca de 40 homens da 3503 mais 20 e tal homens da engenharia com algumas máquinas. Os atiradores tinham por missão montar a segurança e fazer a protecção aos homens da engenharia enquanto durassem os trabalhos do arranjo da picada e da reconstrução da ponte. Comandavam esses homens, o capitão Almeida e o alferes Silvestre, ambos da 3503, que por diversas vezes tinham levantado a voz em defesa dos homens da companhia e portanto não era conveniente estarem em Mueda no dia 1, onde estava previsto haver um almoço de Ano Novo com algumas individualidades vindas de Nampula, de Lourenço Marques e talvez até algum ministro da Metrópole, os quais faziam o sacrifício de nesse dia se deslocarem às zonas de guerra para, diziam eles, levantar o moral das tropas, algumas das quais já há quase 24 meses ali se encontravam.<br />Para evitar que Suas Excelências apanhassem algum susto enquanto estivessem em Mueda, a maioria das tropas operacionais eram colocadas no mato, quer em patrulhamentos afastados quer alguns próximos do arame farpado, de modo que os combatentes da Frelimo se mantivessem o mais longe possível e sem possibilidades de efectuar qualquer ataque.<br />Assim, além destes homens, outros elementos da 3503 e de outras companhias, foram colocados no mato em defesa afastada de Mueda e também esses estavam portanto impedidos de incomodar as altas individualidades.<br />Voltei a olhar para o relógio, era meio-dia e avistávamos finalmente a ponte das Bananeiras onde já se encontravam os homens de Nancatári que nos vinham reforçar enquanto durasse a nossa permanência ali.<br />A companhia de Nancatári, a 3501, companhia do nosso batalhão, formada juntamente com a nossa dois anos antes em Penafiel, era portanto constituída por amigos comuns, alguns das mesmas terras da Metrópole e que embora a apenas 28Kms de distância, as circunstâncias não permitiam que se vissem há muitos meses. Os abraços foram muitos e durante alguns minutos contaram-se histórias e recordaram-se amigos já desaparecidos.<br />De Nancatári tinham vindo dois pelotões, um que ficaria connosco e outro que regressaria a Nancatári imediatamente, pois o aquartelamento distava apenas 12Kms e como todo o trajecto tinha sido picado nessa manhã, decerto não tinha havido tempo para os homens da Frelimo colocarem novas minas. Mas nessa noite era a noite de passagem de ano, pelo que ficou combinado que logo de manhã um grupo comandado pelo Capitão Almeida que não conhecia Nancatári, iria a esse aquartelamento buscar pão mole, algumas bebidas e talvez mais qualquer iguaria que nos ajudasse a passar melhor o dia de Ano Novo no mato.<br />Depois deles partirem ali ficámos nós, a pensar que na Metrópole a maioria das pessoas da nossa idade estavam preocupadas com o local onde iriam passar o reveillon ou com o que levariam vestido e nós ali, preocupados em organizar a defesa para o caso de nessa noite sermos atacados.<br />Quando o sol se pôs e se fez noite, já instalados debaixo das viaturas ou em valas, cada um de nós bem abastecidos de bebidas que tínhamos trazido para a ocasião, resolvemos festejar, e uns sozinhos e em silêncio, outros em pequenos grupos, fomos bebendo e pensando na Metrópole, bebendo e pensando na Metrópole, pensando na Metrópole e bebendo, até que à meia noite nos esquecemos onde estávamos e alguns mais efusivos resolveram mandar algumas granadas e alguns tiros para o ar, fazendo dessa forma com que alguns animais da selva soubessem pela primeira vez nas suas vidas que aquela era a noite de passagem de ano .<br />A pouco e pouco os corpos foram cedendo ao cansaço e o sono tomou conta da maioria dos homens, apenas os que estavam de sentinela tinham que esperar de olhos bem abertos a sua vez de serem substituídos por outros nessa tarefa.<br />Seis e meia da manhã, uma vintena de homens preparavam-se para ir a Nancatári , quando um rebentamento muito próximo nos fez tomar consciência que, dia de Ano Novo ou não, estávamos na guerra e estávamos a ser atacados. Ao segundo rebentamento apercebemo-nos que tudo se passava a dois ou três Kms de distância, o que confirmámos imediatamente a seguir quando começámos a ouvir as kalashs da Frelimo e a resposta de algumas G3. Alguém gritou : devem ser os homens de Nancatári que nos vêm trazer o prometido pão quente.<br />Imediatamente os homens que já estavam preparados para ir a Nancatáti saltaram para cima das viaturas e sob o comando do Capitão Almeida arrancaram picada fora nessa direcção. Passados dois ou três Kms depararam-se com uma situação dramática de meia dúzia de homens a tentarem sobreviver e a defenderem-se estoicamente a si próprios e a cerca de uma dezena de companheiros que bastante feridos não estavam em condições de o fazer. A Frelimo durante a noite tinha montado um fornilho ( várias minas ligadas entre si ) e preparado uma emboscada para atacar os elementos que sobrevivessem às minas.<br />Eram uma dúzia e meia de homens que lutavam pela vida, heróis anónimos, que tinham arriscado, voluntariamente as suas vidas para levarem aos seus camaradas no mato o tão prometido pão mole e mais alguns mantimentos.<br />A chegada de reforços impediu que a Frelimo levasse até ao fim os seus intentos, mas já não impediu vários homens de perderem a vida e outros de ficarem feridos com mais ou menos gravidade.<br />O pão, esse não me lembro se chegámos a comê-lo, mas foi sem dúvida o pão mais caro de que alguma vez tive conhecimento. Não pagámos em escudos nem em qualquer outra moeda, pagámos em sangue e em vidas, pois o preço final saldou-se por 4 mortos e 8 feridos .<br />Entretanto em Mueda as tais altas individualidades tiveram direito ao seu almoço com as tropas, tendo ao fim do dia partido novamente de avião para as suas comissões em terras do Sul, sem qualquer perigo de minas ou de emboscadas.</div><br /><div>Partiam contudo com as consciências tranquilas, pois já podiam dizer que tinham passado um dia em zona de guerra e tinham voltado sãos e salvos. Quem sabe, até talvez tivessem direito a mais uma condecoração.<br />Entretanto no mato, onde ainda ficámos vários dias, não voltámos a ser reabastecidos, pelo que nos restantes dias comemos sempre pão duro. </div>António Silvestrehttp://www.blogger.com/profile/09914592662701697458noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-1764283273724221692007-10-24T17:11:00.000+01:002008-01-07T17:13:15.279+00:00SagalO ataque ao aquartelamento do Sagal durava já há mais de 48 horas, quando regressou a Mueda a coluna de abastecimento a Mocimboa do Rovuma.<br />O empenhamento das forças da Frelimo, que actuavam em Cabo Delgado, neste ataque, possibilitou a realização da coluna, sem grandes sobressaltos, o que era inédito naquelas paragens.<br />Entretanto em Mueda, com as notícias que chegavam dos militares cercados no Sagal, a situação ia-se agravando. Os meios aéreos não se aproximavam, face aos dispositivos de defesa montados pelos guerrilheiros, conhecedores dos efeitos da ajuda que os aviões e hélis prestavam aos quartéis atacados. As notícias apontavam para a quase impossibilidade de uma coluna militarizada, por terra, lá chegar. Não se sabia ao certo se havia feridos graves, mas havia já a certeza que não existiam mortos.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-VF7voyuAEMVHZ6VnTTBqgAuagycnxMBx9iMk7RbQoy3ErNw32lx_4Zs7oGZow1JwKe2Wd8RCP62hxG9EKqP2ISz1dwkehdwFHf2LQhaRIzxwl35e3xsH9TQxiJZN-Yc5__cesLZwYc4/s1600-h/Mueda+-+Rio+de+Omar,+Silva+e+Almeida.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5125037852294938306" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-VF7voyuAEMVHZ6VnTTBqgAuagycnxMBx9iMk7RbQoy3ErNw32lx_4Zs7oGZow1JwKe2Wd8RCP62hxG9EKqP2ISz1dwkehdwFHf2LQhaRIzxwl35e3xsH9TQxiJZN-Yc5__cesLZwYc4/s400/Mueda+-+Rio+de+Omar,+Silva+e+Almeida.jpg" border="0" /></a><br />O tipo de ataque desencadeado, com o emprego de material pesado e sofisticado, e com a duração que havia já, colocou novos problemas a quem tinha a tarefa de envidar todos os esforços possíveis para auxiliar os atacados. Este era o drama dos responsáveis e restantes militares de Mueda. Até que se decidiu, após três dias de ataques ininterruptos, organizar uma coluna de auxílio.<br />A participação dos militares estacionados em Mueda, obedecia a uma escala alternada, de forma a proporcionar um mínimo de descanso aos soldados ainda activos. Só que nesta altura o número de militares em condições físicas de actuar no mato, era mínimo.<br />Razão pela qual desde logo se aproveitou o facto dos rapazes da «companhia macaca» terem beneficiado da sua não participação na coluna que havia sido entregue ao seu comandante, a Mocimboa do Rovuma, embora comandando militares de outras companhias, para organizar o referido auxílio. Assim, era inevitável a participação desta companhia «velhinha» na coluna que se preparava já, para socorrer os sitiados no Sagal. Também era certo, face à escala, que o comando desta coluna não caberia ao capitão da «companhia macaca», pois acabara de realizar o abastecimento a Mocimboa. Logo, seria o outro, comandante de tropa mais fresca, embora há cerca de 12 meses em Mueda. Mais uma vez, ter-se-ia a comandar a coluna, o comandante de uma companhia, com soldados da outra. As soluções típicas há muito que se haviam esgotado. Restavam 2 capitães, uma companhia relativamente completa, e outra, a «companhia macaca», reduzida a um punhado de sobreviventes em condições físicas e psicológicas deficientes. O Natal e o fim do ano aproximavam-se e deste modo cumpria-se a tradição com o incremento da actividade guerrilheira.<br />Um arremedo de animação percorria as companhias situadas em Cabo Delgado, com a presença de algumas cantoras, desconhecidas, mas que lá cumpriam a sua missão, proporcionando aos soldados alguns momentos de boa disposição e esquecimento da guerra. A qualidade da música e das letras era preocupação secundária de quantos estacionavam naquelas paragens.<br />Bom, e decorria o espectáculo para os soldados, enquanto os oficiais na sua messe, procuravam matar o tempo com o álcool e o jogo.<br />Aproveitavam os dois comandantes das companhias operacionais para falar, um, sobre a experiência que acabara de viver, com a realização de uma coluna sem baixas, e o outro, preocupado com a partida, manhã cedo, para socorrer os homens do Sagal.<br />Momento especial para o outro capitão, pois trava-se de uma operação de alto risco.<br />Na noite imediatamente anterior à partida da coluna, este indigitado comandante da mesma, calmamente, no pequeno quarto que partilhava com o outro comandante, o da «companhia macaca», indicava-lhe a pasta onde guardava algum dinheiro, a carteiro com documentos e as fotografias dos filhos... acontecesse alguma coisa de pior, ele, seu camarada de quarto e de guerra, ficava assim investido na responsabilidade de fazer chegar aos «seus», aquilo que seria o seu espólio.<br />Com palavras de circunstância o outro capitão tentava afastar a pressão que naquele momento carregava o quarto de ambos.<br />Eram momentos como este que fazia com que os militares se solidarizassem e se dispusessem, se necessário fosse, a «dar a própria vida» pelos camaradas de armas. O aparelho militar, montado e dirigido por uma «casta» reaccionária, na frente de batalha, procurava canalizar a revolta sentida pelos militares, para a defesa dos interesses instalados em Lisboa.António Almeidahttp://www.blogger.com/profile/05769394984460075176noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-34528065068358357082007-06-15T17:14:00.000+01:002008-01-07T17:15:18.389+00:00Guerra<p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5076273935872696386" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP2_yjW-XHJ1oORM4xBTzUJK_tdX24dZnC-GPz3gFhFIqn_47LvKHU8HF6_ae0ac0n-PkoGceYsE7LfoEFUiufcoBe-BoVWfQsUTmfAuSf1GF7i-OblXJYp7XZ_oa68LiPuBKwfxUbZxI/s400/Mueda+-+Aldeamento+Almeida+e+Rombinha.jpg" border="0" /></p><p>Descontraidamente ao volante do jipe, o novo capitão da «tropa macaca» percorria lentamente aquelas «ruas» de terra batida, que separavam as palhotas, no aldeamento. Estava-se em Outubro, nem há uma semana sequer, havia chegado a Mueda. Calhava-lhe comandar aquela tropa, já com cerca de 20 meses de guerra, sempre em Mueda.<br />Ao fim da tarde, quando o sol desaparecera já, e as actividades militares deixavam um pouco de tempo livre, os militares gostavam de ir até ao aldeamento. A correria das crianças de um lado para o outro, os velhos sentados, conversando, junto às suas palhotas, algumas destas adaptadas como bares, onde a cerveja ajudava os soldados a esquecer a guerra e as raparigas oferecendo-se, única actividade capaz de lhes proporcionar alguns escudos, enfim, este o ambiente de refúgio para a tropa.<br />Observando este «novo mundo» onde fora lançado, o novo comandante da «tropa macaca» foi surpreendido, por um rebentamento que se foi repetindo. Todos correm. As mulheres agarram as crianças, gritam, lançam-se nas valas que ladeiam as ruas. Os soldados desaparecem em direcção aos respectivos postos de combate. E o capitão... atónito, parado no meio da rua, ao volante do jipe, sem saber que fazer, nem compartilha daquela fuga desordenada das crianças que antes brincavam ou dos soldados e mulheres que bebiam...até que um estrondo mais forte e muito próximo, fê-lo saltar do jipe e correr, correr...<br />Aos primeiros rebentamentos provocados por morteiros, vinham guerrilheiros, próximo do arame farpado, fazendo «cantar» as armas ligeiras. Forma simples de habituar o ouvido à diferença dos disparos das diversas armas utilizadas em combate.<br />Depois de passar pela escola, onde procurou abrigo, que àquela hora costumava receber alguns soldados africanos, ninguém se encontrava lá, estava deserta.<br />Então correu para a Igreja, e lá ficou, conjuntamente com algumas crianças e mulheres, assustadas e que com a presença do capitão pareciam mais calmas. Mas, mal se sentiu minimamente calmo, desatou a correr em direcção à «flat» - a designação, talvez sul-africana, dos quartos – sendo acompanhado naquela correria pelo recomeço do tiroteio.<br />Na «flat» encontrou ainda mais assustado que ele, um outro oficial. Novo nesta guerra, o capitão logo lhe sugeriu que saíssem dali, antes que alguma bomba caísse no telhado e os liquidasse. Mas ele não, o pior já havia passado quanto a bombas, agora o que o assustava era o «cantar» ininterrupto das «kalachnikov», as armas ligeiras utilizadas pelos guerrilheiros. Encostados à porta, com o ouvido alerta, preocupava-os a proximidade daquele tiroteio.<br />- «Será que vêm ao assalto?» - alarmou-o ainda mais o companheiro do momento. E insistia:<br />- «Não há dúvida que só se escutam as armas deles» - aproveitava assim o silêncio e ignorância do capitão quanto à identificação da origem daquele tiroteio.<br />De vez em quando abriam a porta, devagarinho, com a G3 que estava no quarto, ambos a segurá-la... mas, eis que um disparo mais forte, logo os fazia recuar e fechá-la prontamente. Assustados, impotentes, por ali ficaram. Deitaram-se nas respectivas camas e ficaram a ouvir o tiroteio aparentemente indiferentes à entrada «deles» que o amigo de ocasião não se cansava de admitir.<br />Aos poucos, o tiroteio foi diminuindo de intensidade e cá fora o ruído de viaturas militares e pessoas denunciavam que o ataque terminara e havia agora que socorrer os feridos e acalmar os mais assustados.<br />Saíram da «flat», e enquanto o companheiro de emoções se dirigia à messe, o capitão «cheka» procurou nas instalações dos seus homens tomar conhecimento acerca da situação que todos acabavam de viver.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL5-1k1CFcgS6T322U_pFYFMP1SM7ku_BS40PLd0cDXs9290g7yc1YO3mY26kbw7nSQKGH0hllMXZBDdTSmZDLQ2ob_J_WEeE6beOGpgvrq6-iPX5uUJ1WA15uuTt2ooMWi6ZKli_rCY4/s1600-h/Mueda+-+Refeit%C3%B3rio+das+pra%C3%A7as+depois+do+ataque+de+122+em+23-01-74.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5076283977506234482" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL5-1k1CFcgS6T322U_pFYFMP1SM7ku_BS40PLd0cDXs9290g7yc1YO3mY26kbw7nSQKGH0hllMXZBDdTSmZDLQ2ob_J_WEeE6beOGpgvrq6-iPX5uUJ1WA15uuTt2ooMWi6ZKli_rCY4/s400/Mueda+-+Refeit%C3%B3rio+das+pra%C3%A7as+depois+do+ataque+de+122+em+23-01-74.jpg" border="0" /></a></p><p>Fora a sua estreia na guerra. Acabado de chegar, há alguns dias, pôde assim sentir os efeitos daquela vida que teria de suportar e de que tanto já ouvira falar, quer em Portugal, quer em Nampula, quando soube ao certo o «buraco» que lhe havia calhado. Durante este ataque, não raras vezes se interrogou sobre as razões que o levaram ali, naquele momento, quando outros haviam optado pela França, Bélgica, Suécia e outras paragens... Sim, ele que se considerava suficientemente informado acerca desta guerra, como é que se deixara arrastar até ela.<br />O jipe que havia abandonado em pleno aldeamento, serviu no final do ataque como ambulância para transportar feridos.<br />Aquele camarada da «flat» não escondia o desânimo e a revolta que dele se apoderava. Estava para ser rendido, e não via forma de tal se processar. Mais tarde, algumas semanas depois, percebeu a razão porque era tão difícil sair de Mueda.<br />O seu substituto era um «coca-cola» – designação dada aos brancos moçambicanos – e como tal, tinha possibilidade de fazer demorar a sua ida para as frentes da guerra, mesmo que para tal tivesse de baixar ao hospital.<br />Desta forma, confirmava-se uma certa imagem que havia construído acerca de Mueda. Recordava agora, que já em Portugal lhe haviam dito que a percentagem de mortos no Norte de Moçambique era a mais elevada de todas, mesmo superior à que se verificava na Guiné.<br />Desta forma, Mueda apresentava-se-lhe como aquilo que era e que, em certa medida esperava: um local de guerra permanente onde a vida corre risco constante.Fora a estreia de fogo, sem dar um único tiro. «Que fazer» - interrogando-se olhando as estrelas. O decurso do tempo haveria de lhe mostrar que o homem é um «bicho» capaz de suportar, até à morte, as situações mais adversas; apesar daqueles que não as aceitam...António Almeidahttp://www.blogger.com/profile/05769394984460075176noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-12663370533104866192007-05-17T15:07:00.000+01:002008-01-07T15:09:28.769+00:00Não me Atirem Flores<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggzPPCurf_jlPHC_QzeC-78wJK7W28Fz1lUSDodu_aH12WOTN0u5iOsmChzi64Qn0vj4rviSwEqyJmTIXRN9guCkSYKmpvubStvmTqE2uXE2Tr-eLw-lDI7Ess9fAe9fgwxsx3yyiiSF0/s1600-h/Caseiro+38-2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5065537321919469298" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggzPPCurf_jlPHC_QzeC-78wJK7W28Fz1lUSDodu_aH12WOTN0u5iOsmChzi64Qn0vj4rviSwEqyJmTIXRN9guCkSYKmpvubStvmTqE2uXE2Tr-eLw-lDI7Ess9fAe9fgwxsx3yyiiSF0/s320/Caseiro+38-2.jpg" border="0" stylestyle="CURSOR: hand" /></a> <p></p><br />Não me atirem flores<br />Tenho uma arma na mão<br />Estou com muitas dores<br />E um aperto no coração<br /><br />Com esta arma matei<br />Ao lado dela dormi<br />Com ela por vezes não respirei<br />Como também muito sofri<br /><br />Hoje olho para trás<br />E muitas coisas recordo<br />Não sei como fui capaz<br />De sair dela sem ser morto<br /><br />Por vezes para a Lua olhava<br />E ao seu lado estrelas via<br />Muitas vezes sonhava<br />Com aquilo que fazia<br /><br />Foram bons e maus momentos<br />Se passaram na c.cart.3503<br />Recordo alguns sofrimentos<br />E dos grandes amigos que nos fezJosé Caseirohttp://www.blogger.com/profile/03123701546501659898noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-22050220867924600032007-04-13T11:21:00.000+01:002008-01-07T17:21:26.487+00:00Chegada a Mueda<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtkcY3b_cPboQ2BKsWuWFr61BCF76mGHQ6nLfBV-krPshj5yhr3WY3zjQdJDBl0W2YB6DGc7HSXoPSEsNMiVFFJuzJEEHpqAJb6RvOE8F3_41wHR0FxMU38EnaIrbIq93bv2rj3nLa0jI/s1600-h/porto+amelia-costa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5054026416886244978" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtkcY3b_cPboQ2BKsWuWFr61BCF76mGHQ6nLfBV-krPshj5yhr3WY3zjQdJDBl0W2YB6DGc7HSXoPSEsNMiVFFJuzJEEHpqAJb6RvOE8F3_41wHR0FxMU38EnaIrbIq93bv2rj3nLa0jI/s400/porto+amelia-costa.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><div>6 de Fevereiro de 1972, Porto Amélia<br /><br />Vista do barco uma baía linda, enorme e a cidade a subir a partir do cais. Fomos saindo do barco de olhos bem abertos e sentidos alerta à espera da guerra e de súbito uma recepção inesperada e ensurdecedora abateu-se sobre nós. Formando duas filas por onde nós teríamos que passar, grupos de homens sujos, roupas em farrapos, cabelos e barbas compridos, olhos esbugalhados e parecendo deitar sangue, gritavam e saltavam como loucos à nossa volta, abraçando-nos e chamando-nos checas. Eram os elementos que sobravam da 2730, companhia que íamos substituir.<br /><br />Madrugada seguinte, noite escura, os motores de dezenas de viaturas a aquecer pareciam chamar-nos e cada um de nós, de sacos às costas e arrastando as malas com uma mão, enquanto a outra se habituava ao peso da G-3, tentava encontrar a viatura que o levaria à guerra.<br /><br />Depois de quase um mês de barco viajávamos agora em camiões, o 1° dia sempre em alcatrão parecia desmentir tudo o que nos tinham dito, afinal não era assim tão mau. Mas ao chegarmos a Montepuêz onde pernoitámos, começámos a ter uma ideia mais real do que nos esperava. As conversas com os velhinhos de Montepuêz não nos auguravam nada de bom e fizeram com que a noite fosse mal dormida e os sonos muito agitados. Pelas 5 horas da manhã já estávamos novamente em andamento, agora já não havia alcatrão, antes uma picada muito estreita e em muito mau estado.<br /><br />Segunda noite em Nairoto, depois Moirito e na 4ª noite dormimos pela primeira vez na picada. Noite escura, o corpo bastante cansado, mas as histórias ouvidas em Montpuêz não saíam da minha cabeça, de repente tiros. Depois mais tiros. Tentei pegar na arma mas não a encontrei, pois estava deitado na cabine do camião e a arma ficara algures debaixo de um dos bancos. Quando por fim a consegui encontrar a guerra tinha acabado. Mais uma noite, desta vez em Nancatári e eis-nos finalmente a atravessar as Bananeiras, zona mítica de que já nos tinham falado como a mais perigosa antes de chegar a Mueda. Aqui, um grande ataque inesperado e diferente, tão diferente que apesar de todos os treinos em Portugal, ninguém nos tinha preparado para este. Um enxame de abelhas africanas que terá sido incomodado por alguma das nossas viaturas resolveu vingar-se e cada um fugiu como pode, os que não tiveram tempo chegaram a correr perigo de vida e foram evacuados de helicóptero para Mueda.<br /><br />Recompostos, seguiu a coluna enfrentando agora novas dificuldades, as chuvas tinham deixado a picada em péssimo estado, pelo que o avanço das viaturas era extremamente difícil.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjObkh-sMenJl5yHZ5fRJTKLM6gOrZON0zE0DRjmUnTfU6maKGMgcWhChgkEwrvoTw1dD4c0CZ3nNkXY09TqbhLpFrhjKiKVCo3NW-eqltdtmvt1ZGLfY5yaxEdd-iTsHzJidIZ8oUFvb4/s1600-h/Tabuleta.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5054026945167222402" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjObkh-sMenJl5yHZ5fRJTKLM6gOrZON0zE0DRjmUnTfU6maKGMgcWhChgkEwrvoTw1dD4c0CZ3nNkXY09TqbhLpFrhjKiKVCo3NW-eqltdtmvt1ZGLfY5yaxEdd-iTsHzJidIZ8oUFvb4/s400/Tabuleta.jpg" border="0" /></a><br /></div><div>12 de Fevereiro de 1972, Mueda<br /><br />Finalmente, as primeiras viaturas entraram em Mueda em 12 de Fevereiro de 1972 e as restantes no dia 13.<br /><br />À entrada uma grande placa de madeira dava-nos as boas – vindas</div></div>António Silvestrehttp://www.blogger.com/profile/09914592662701697458noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7041204172652189952.post-59329979869946702192007-04-12T01:43:00.000+01:002008-01-12T01:26:12.331+00:00PrefácioDe Penafiel a Mueda, do Tejo ao Rovuma, do lar ao fim-do-mundo, da inocência ao inferno se fez a história da Companhia de Artilharia 3503.<br /><br />Cada um dos seus homens tem muitas histórias para contar, trazem-nas consigo há muitos anos; alguns querem guardá-las em silêncio consigo, como algo de íntimo e intransmissível, por acharem que uma vez verbalizadas se tornariam banais, e os sentimentos que lhes estão associadas desbaratados por quem não sabe o que significou negociar com a Morte dia-a-dia de arma na mão. Hoje as guerras são espectáculo de fogo-de-artifício, em directo na televisão, que é visto à hora do jantar no recato do lar, como qualquer reality-show, e a comparação da guerra que conhecemos com esse espectáculo seria degradante para as nossas memórias. É por isso que devemos respeitar os que optam pelo silêncio.<br /><br />Este blog foi criado para os que não optaram pelo silêncio. Nele caberão todas as palavras que os veteranos da Cart 3503 ainda trazem consigo, mas não tenhamos ilusões; as palavras não são os factos e nem sequer os sentimentos; são apenas códigos de comunicação com que temos a ilusão de dizer a verdade, e não haverá dois de nós a dizer a mesma coisa do mesmo modo. É por isso que devemos respeitar os que optam por dizer o que pensam.<br /><br />Outros, por ventura, optarão por retratar os sentimentos, assumindo a inutilidade de tentar repetir a realidade, aceitando o papel da memória que umas vezes censura outras vezes interpreta a informação modificando-a; a ilusão aqui não é menor, é apenas assumida. É por isso que devemos respeitar os que optam pela ficção ou pela poesia.<br /><br />Foram repostos os textos do Silvestre, do Caseiro e do Almeida que eu já tinha publicado no meu blog "Outros Testemunhos", bem assim como os comentários dos visitantes.<br /><br />Para agilizar a publicação dos textos e para garantir alguma organização, encarregar-me-ei de administrar o blog, garantindo que não existirá qualquer censura ou truncagem do que me for enviado para publicação.<br /><br />Só não haverá lugar à calúnia, à pornografia e à mentira maldosa; porém a indignação, a sensualidade e a fantasia serão bem-vindas; que nenhuma palavra até hoje reprimida fique por dizer, nenhuma acusação justa por fazer, e que o perdão, que é a vingança dos magnânimos, seja a prova da nossa superioridade moral.<br /><br />Houve uma guerra. Nós lutámos lá; nós morremos e matámos lá.<br /><br />Para denunciarmos, para perdoarmos, mas para jamais esquecermos!mcbastoshttp://www.blogger.com/profile/08931715969785497183noreply@blogger.com1